La vida está en otra parte

El paseo -fotografía © alfonsobrezmes 2008


Era un hombre cualquiera, en una ciudad cualquiera, llevando una vida cualquiera. Ignoramos su nombre, su edad, su rostro. Si le recordamos ahora es porque nos dicen que en su camino diario de vuelta del trabajo a casa, ajeno a la nube de las fábricas y al humo de la despótica rutina, solía pensar en un jardín lejano en el que nunca había estado, donde unos niños jugaban, y cuyas risas tímidas se perdían entre el murmullo del riachuelo y el sonido del viento frotándose entre las copas frondosas de los árboles. Un jardín en el que la vida se desleía plácida entre las hojas caídas, mientras afuera las fábricas seguían echando humo y las pasiones y las penas seguían agitando los corazones de los Hombres. Y cuentan que ese hombre se iba transformando imperceptiblemente en otro hombre, y que tal vez por eso un día se volvió azul y salió flotando, lento y solemne, entre el humo de las fábricas, y poco a poco abandonó el blanco y negro de la fotografía para habitar ya siempre en ese jardín inventado en el que, dicen, se halla lo que los Hombres ingenuamente llaman felicidad...



Life is elsewhere

He was any man, in any city, living any life. We ignore his name, his age, his face. If we remember him now it´s because we have been told that in his daily walk back from work to home, unaware of the cloud coming from the factories and to the smoke of the despotic routine, he used to think about a distant garden where he had never been, where a few children played, and whose shy laughs got lost among the ripple of the creek and the sound of the wind rubbing among the leafy tops of the trees. A garden in which life dissolved itself placidly amid the fallen leaves, while out the factories continued throwing smoke and passions and sorrow continued waving the hearts of Men. And they say that this man began very silently to transform into another man, and maybe because of this one day he became blue and began to float, slowly and solemnly, over the smoke of the factories, and slowly left the white and black of the photography, to dwell forever in this invented garden where, they say, lives what Men ingenuously call happiness...