Paraíso en obras

Llegaré tarde

2011-10-09T23:26:00.002+02:00

"A través del espejo" c- alfonso brezmes 2008

Me miras desde el otro lado del espejo

como una Alícia imaginada,

intacta por el paso de los siglos,

siempre dispuesta

a dejarse inventar de nuevo.

Y apenas pruebo a cruzar

todo ese océano de tiempo,

relleno con las lágrimas de alguien

que olvidó sacar el tapón de la bañera,

ya tu imagen se deshace temblorosa

como las ondas de una piedra lanzada

sobre el azogue de un lago.

Mágico terrón de azúcar

que, apenas se disuelve,

reaparece puntual en la cuchara

del té de una merienda improbable,

eternamente postergada.

Sin noticias del paraíso

2011-09-13T00:13:00.003+02:00

fucking brain-collage a.brezmes 2010

Sin noticias del paraíso

Dibujaste un mapa con el dedo

en el territorio oculto de mi espalda.

Nunca sabré quién lo habita

ni qué forma tiene

ese pequeño país inexpugnable

donde una vez estuvo el paraíso

y hoy es colonia de un imperio ajado

que ya sólo ejerce su poder

en la geografía desgastada del recuerdo.

(imagen y texto alfonso brezmes)

El robo

2011-09-03T13:59:00.002+02:00

Has venido, has llegado,
sin llamar a la puerta,
destrozándolo todo,
sin saber bien lo que buscabas.
Libros, discos, lámparas, jarrones
han volado por los aires.
¿Que estoy buscando? preguntabas,
y yo fingía ignorar la respuesta para eso.
De pronto, te has parado.
Han cesado los gritos.
Has sacado algo de tu bolso
que ha rasgado apenas la penumbra.
Tan sólo ha dolido un segundo.
Luego, ya serena,
te has subido de nuevo a tu montura
y te has marchado,
riendo a carcajadas.
Con algo rojo que latía entre tus manos.

La pasajera

2011-07-25T21:19:00.000+02:00

Otras veces llega con los trenes,

que siempre vienen de otra parte,

ésa en la que el corazón,

cediendo a un gusto extraviado,

siempre desearía estar.

Llega y nos roza con su látigo de fuego

como para decirnos:

la vida es esto y no lo tuyo;

la vida es esto que llega con los trenes,

y se baja,

con sus pies pequeños como labios,

y te mira,

con sus ojos dulces como labios,

y te roza,

con sus labios crueles como labios,

y luego vuelve a subir,

majestuosa y un poco puta,

sabiendo, como sabe,

que tú,

perro fiel y sin billete,

la seguirás detrás.

allí, en algún lugar

2011-05-15T22:13:00.008+02:00

"El sueño de Icaro" collage a.brezmes 2007

Acércate.

No siempre se tiene la oportunidad de acariciar el riesgo.

Acércate y siente el vértigo,

allí donde amanece el peligro

y estás al borde de ti mismo.

En ese preciso lugar

-llámalo amor, duda o abismo-

en donde todo acaba

porque todo está renaciendo.

la libreta mágica del Prof A.B.

2011-05-09T10:53:00.002+02:00

ya en sus mejores sueños....:

Erase una vez...

2011-04-04T14:04:00.001+02:00

...en un pequeño reino imaginado...

Ave de paso

2011-02-28T18:33:00.001+01:00

Ave de paso -fotografía a.brezmes 2010

"Se me ha dicho que para los pájaros no hay otro destino que el viento,
y que hay barcos que jamás alcanzan un puerto."

Bernardo Atxaga

El arte de la transparencia

2011-02-17T09:41:00.002+01:00

"El viajero interior" collage en libreta a.brezmes 2011

"Desaparecer: regalar ausencia"

(del Diccionario de pequeñas pasiones del prof.Breznomore)

Los dioses acompañan a Antonio

2011-01-29T14:48:00.001+01:00

A C.P.Cavafis

Digamos, por contradecir a los dioses,

que fue sólo un sueño,

y que Alejandría no se ha marchado

porque en verdad nunca estuvo,

ni tú la poseíste.

Digamos, por no dejar la historia a medias,

que la ciudad es ubicua

y que la llevas sin saberlo

enganchada a un pliegue de tu ropa;

que sus cafés, su luz, sus esquinas,

son en realidad los contornos del poema,

y que cada vez que la nombras

cae un muro derrumbado,

un café se apaga,

otra esquina se borra para siempre

en la ciudad real,

mientras en la bruma se perfila

la ciudad soñada:

donde ya abren los cafés,

yérguense los muros,

la gente se ama en las esquinas;

donde la luz, ya gastada,

anuncia el advenimiento de la sombra.

Porque, ahora sí,

Alejandría, la otra, se ha marchado.

Madrid, enero 2011 - (escrito en un café, detrás de la lluvia)

It´s a kind of magic

2011-01-29T14:13:00.005+01:00

"Abracadabra" collage a.brezmes 2011

"Mago: sujeto normalmente vestido de frac que tan pronto saca un conejo de la chistera como teletransporta a una bella damisela, asfalta de amarillo un camino de baldosas o hace estallar una burbuja inmobiliaria. Conviene mantenerse fuera del alcance de su radio de acción.

O no."

(del Diccionario de Certezas Variables del Prof. Briznas Monamur)

Hubo un tiempo en que los hombres...

2011-01-20T13:01:00.003+01:00

"Hubo un tiempo en que los hombres" collage en libreta a.brezmes 2011

Hubo un tiempo en que los hombres
compartían el pedernal y el asombro,
las sombras que proyectaba el fuego,
metáfora de un destino por definición incierto,
y una pasión intacta,
la de un mundo aún por descubrir.

Hubo un tiempo en que los hombres
contaban cuentos a los niños
sobre un futuro en que los hombres
no necesitarían del pedernal,
ni del asombro,
ni de la pasión ya gastada,
en un mundo ya poseído por los hombres
sin un resquicio de sombras,
y en que los cuentos comenzarían siempre:
"Hubo un tiempo en que los hombres..."

Pequeño álbum de recuerdos futuros

2011-01-14T21:41:00.002+01:00

Porque las cosas sólo dejan de existir cuando se deja de creer en ellas..: http://www.youtube.com/watch?v=tT7RLQMMqrc

Del lado de acá

2011-01-10T10:25:00.006+01:00

"El pozo de los deseos" fotografía alfonso brezmes 2011

Para que tú lo destrozaras

yo levanté este castillo.

Mis centinelas dormían

pagados por un dueño borracho.

Ahora ya nada puedo hacer,

te encuentras en el centro del laberinto

y tu única meta posible

es el extravío
o la conquista del tesoro.

Afuera el campo abierto

aún brama por ti,

pero tú ya perteneces

a este lado de la ruina.

Luisa Castro

Todos los recuerdos

2011-01-01T10:32:00.006+01:00

Todos los recuerdos- fotografía a.brezmes 2011

Todos los recuerdos vienen a mí de golpe, a una sola orden de mi cada vez menos dócil memoria. No consigo ordenarlos, graduarlos, conseguir que se queden quietos. Arman barullo; los unos tratan de ocupar el lugar de los otros; algunos duelen; otros me hacen sonreir; otros, pocos pero intensos, levitar... Algunos, muchos, casi todos, se los llevará el viento. Los más intensos, quedarán.

Amanece

2010-11-27T11:41:00.001+01:00

Amanece en una ciudad helada y cenicienta. A mis pies las hojas caídas sirven de alfombra, los ojos se humedecen, las manos tiemblan. Tan sólo algún corro de mendigos que se calientan entre sí y algún loco, como yo, que sale a correr de buena mañana. A cierta velocidad no da tiempo para apreciar el ritmo de los procesos, pero sí para ver cosas que suceden casi simultáneamente en partes distintas del espacio: la chica que tira el hueso al perro, el barrendero que se suena la nariz, el kioskero que abre su negocio, el enamorado desengañado que abre el portal sin la compañía de su amada. Amanece en una ciudad gris y neblinosa donde miles de historias suceden a la vez sin darnos cuenta. La taza que cae, la mano que acarícia, el hombre que escribe. Amanece y otro año más que pasa y la vida que, después de todo, sigue siendo esto.

entonces

2010-11-01T12:17:00.002+01:00

el hallazgo- foto a.brezmes 2009

la proximidad

de aquel viejo reino imaginado

por manos diminutas

no la altera el deseo no la altera

y escondido bajo el agua

y entre ramas y hojas escondido

peces y corales lo custodian

pájaros y lobos lo protegen

no lo acerca el tiempo no lo acerca

porque la llave

se la dimos al gigante de los ojos dormidos

y ni el tiempo ni el deseo

lo despiertan

El experimento

2010-10-26T10:45:00.002+02:00

between ruins - fotografía a.brezmes 2010
Ahora ya lo sabes:
hay luz ahí afuera.
A veces, el guardián abre la puerta.
A veces.
Luego, a una sola voz,
vuelves dócilmente a comer de su plato
y la oscuridad te envuelve de nuevo.
Ahora ya lo sabes:
hay luz ahí afuera.
Y sólo para extrañarla
te ha sido mostrada.

El poeta del aire

2010-07-12T12:11:00.002+02:00

"El poeta del aire" - collage a. brezmes 2010

Todo comenzó el día en que me cayó la primera papeleta en la cabeza. Iba yo andando por la calle, cuando -¡zas!- como si de una de esas sentencias que esconden las galletas chinas se tratase, delante de mis ojos pude leer aquella frase: “el día en que abras los ojos/ olvidarás lo que creías haber visto”. Atribuí el mensaje al viento, portador de los más diversos objetos, a la casualidad si acaso..., pero la frase se quedó rondando en mi cabeza mientras me atendía el oculista.

Al cabo de dos días, cuando la siguiente octavilla amenazó mi conducción al volante al posarse sobre el parabrisas “las puertas abiertas se cerrarán; las cerradas se abrirán”, y esa misma mañana me echaron del trabajo que tanto tiempo quería abandonar, decidí pasar a la acción: me puse por mi cuenta. Y, al día siguiente “los viajes abandonados”, y por la tarde “son trenes perdidos en la noche”. Entonces cogí las maletas y partí en busca de no sé muy bien qué.

A veces le veo. Miro al cielo y allí está, preparado para atacar de nuevo. Con la sonrisa de un niño malo y la mirada de poeta. Y lo peor de todo es que ya no sé vivir sin él. Mi vida depende de su siguiente verso. Mi destino es del viento. De alguien que me escribe sin descanso...

En Tierra extraña

2010-07-06T10:24:00.006+02:00

habitarás en tierra extraña - collage en libreta 2010

Más allá de estas montañas,

donde habita el riesgo de vivir en el filo de las cosas,

al parecer existe

un mundo apacible de sutiles palabras

que no hieren los sentidos,

y dejan vivir como si no pasara nada.

Pero pasa.

Más acá de estas montañas

acontece el riesgo de vivir, su demasía,

se exprimen los días sin clemencia,

agítanse las almas buscándose, encontrándose,

gastándose en fin.

Sus habitantes son hoscos, a menudo intrépidos.

Hace tiempo que renunciaron a la complacencia

y, desde entonces,

sufren y gozan en silencio.

Viajeros sin tregua por la superficie de su exilio,

sabedores de lo incierto,

de que más allá, donde acaban las montañas,

comienzan los dominios de la Nada...

Las reglas del juego

2010-06-24T10:17:00.010+02:00

In my dreams - collage en libreta - alfonso brezmes 2010

Descubrimos el abismo de las puertas aquella tarde en que dormíamos boca arriba, habitantes de un pasillo interminable, exiliados a la fuerza por aquel calor inhumano que había llegado a la ciudad.

Primero fuíste tú quien desapareció tras una de ellas, engullida como por la noche inmensa. Extrañé tu cuerpo tendido en el parqué. Tras un rato de recibir noticias tuyas por la rendija de la puerta en forma de sobrecitos de colores, decidí no quedarme atrás: hundí mi cuerpo en lo ignorado, tras el quicio oscuro de ese vano.

Tardé en comprender, por los muchos sobres que seguiste enviándome después, al cabo de los años que, no importaba en qué lado del abismo me situara, siempre seguiría estando -invariablemente- al otro lado de la puerta...

Teoría de la fragilidad

2010-06-22T11:06:00.004+02:00

Sólo lo frágil permanece - Only what is frail remains - (a. brezmes - collage en libreta - 2010)

www.youtube.com/watch?v=lB6a-iD6ZOY

Fugacitas

2010-06-17T10:30:00.003+02:00

Fugacitas - collage a.brezmes 2010

Pasajero del tiempo,
tarde descubrí el sentido del viaje.
Todo es posible y nada es para siempre:
ésta es nuestra gozosa condena,
la de vivir en la frontera.
Y deambular entre la luz y la pérdida,
entre la ceniza y el prodigio.

Time traveller
late did I found the sense of trip.
Everything is possible and nothing is forever:
this is our joyful task,
to live at the frontier.
And wander between light and loss,
between ashes and miracle.

La delgada línea roja

2010-06-14T12:26:00.003+02:00

"La delgada línea roja" - collage en libreta 2010 - alfonso brezmes

Del lado de allá está el abismo;
más acá
la ilusión de creerse invulnerables.
Del lado de allá
el vértigo de la noche y el roce intenso de las alas.
Aquí los días constantes,
la victoria siempre aplazada.
Más allá el riesgo, acaso la derrota.
Acá la taza llena; allí los cristales rotos.

Sólo una delgada línea separa el día de la noche;
el sueño de la piel;
la distancia del aquí;
el nunca del ahora.
Del fugaz instante inacabado.

The red thin line

That side is the abyss;
here
the illusion of thinking ourselves harmless.
Here
the vertigo of night and the intense touch of wings.
Here the constant days,
the always postponed victory.
There the risk, maybe defeat.
Here the full cup; there the broken crystals.

Only a red thin line separates night and day;
dream from skin;
distance from here;
never from now.
From the unfinished fleeting moment.

Los días frágiles

2010-05-27T10:47:00.003+02:00

Los días frágiles - fotografía alfonso brezmes 2010

Esta indefinible sensación de que la vida es eso que sucede ahí afuera, detrás de la ventana...

The frail days

This undefinable sensation that life is what happens outside, behind the window panes...

La herida del tiempo

2010-05-20T13:51:00.004+02:00

Postales encontradas- fotografía alfonso brezmes 2009

Los segundos pasan, los minutos no.

Los minutos pasan, las horas no.

Las horas pasan, los días no.

Los días pasan, los años no.

Los años pasan, la vida no.

La vida mata.

Los años, los días, las horas, los minutos, los segundos,

no.

Los pájaros de la noche

2010-04-12T13:48:00.010+02:00

Subirás por peldaños estrechos- collage © alfonso brezmes - 2008

Los pájaros de la noche vinieron

y yo les ofrecí mi corazón,

para picotearlo.

Los pájaros de la mañana llegan ahora.

Siempre llegan.

Siempre

demasiado tarde...

Nightbirds

Nightbirds came

and I offered them my heart

to be nibbled.

Morningbirds come now.

they always come.

Always

too late...

Orografías

2010-03-14T18:17:00.005+01:00

orografías 1- foto alfonso brezmes 2010

La piel es ese borde exacto
que nos separa y que nos une
en extraña aleación que la ciencia,
con sus últimos adelantos,
aún no consigue explicarse.
Un abismo de células mirándose,
esperándose,
listas para amarse desde hace siglos,
haciendo girar el mundo a su antojo.

Utilizo estos sofismas
para intentar explicarme,

claro,
la razón por la que,

sin prisa y sin pausa,
caigo siempre por ese mismo borde
donde conviven el placer y los sueños,
y tras el que se esconde,
igual y distinto,

diferente y el mismo,
el territorio inexplorado

de las sábanas aún por deshacer.

Nothing´s gonna change my world

2010-02-04T08:15:00.009+01:00

"La vida, esa ficción" collage 2009 © alfonso brezmes

"Y así ando yo, con rimas tan torcidas,

buscando disonancias para mi nueva canción"

Lhasa de Sela

Primero eliges un fondo neutro, tal que una ciudad cualquiera de un viejo país ineficiente que acaso te vió nacer. A continuación, dispones los elementos sobre la mesa: un oficio, una familia, una casa, un coche. Cosa de coser y cantar, de cortar y pegar. Piensas: la vida, ese collage: todo es más sencillo de lo que creías. Y nada, pero nada, va a cambiar tu mundo así creado...

De pronto, de la ventana entreabierta llega una suave brisa que imperceptiblemente altera los elementos tan cuidadosamente elegidos, e introduce algunos nuevos: el dolor, la música, el paso del tiempo, la variedad interminable, lo que el mundo te tenía reservado. Delante de tus ojos una nueva obra se despliega. Vuelves a empezar: colocas, recolocas, cortas y recortas, quitas y pegas. Pero ya nada recuerda la disposición inicial. El mundo, tu mundo, ha cambiado.

Sólo lo frágil permanece, piensas.

Y ya de nuevo la vida, esa ficción, aguarda una voz para que la cuente, y unos oídos atentos para ser contada...

Coordenadas de un crimen

2010-01-22T13:48:00.012+01:00

Sad story - © alfonso brezmes 2009

Cuándo: antes de que los vencejos inunden con sus sombras los muros y con sus gritos acuchillen el cuerpo tibio de la tarde.

Quién: eran jóvenes, o acaso lo creían, porque el milagro sucede cada vez que se repite la comunión de dos mentes en la perfecta soledad del mundo.

Por qué: el corazón no sabe de respuestas.

Cómo: con un teclado algo polvoriento desde el que esto escribo.

Testigos: un perro con glaucoma y los retratos de antepasados comprensivos.

Dónde: en la soledad del que sueña para que otros habiten esos sueños.

Herramienta del crimen: un dulce veneno

Hasta cuándo: hasta que alguien, detrás de una pantalla que parpadea, haga "click" y con su leve gesto asesine por fin estas torpes palabras.

Las reglas del juego

2010-01-19T10:30:00.006+01:00

Escaneado de libreta japonesa - © alfonso brezmes 2010

Repaso los contornos de tu piel,

como el viajero que sueña el viaje sobre el mapa,

imaginándote presente

en el instante en que te nombro.

Y acaso sea ésta dulce condena,

la de poder añorar y poseer sin tregua.

Ser rehenes del tiempo,

y poder vulnerarlo a nuestro antojo...

en ese lugar....

2010-01-14T10:13:00.005+01:00

Fábula - Fable - © alfonso brezmes 2009

Donde nos llevó la imaginación,

donde con los ojos cerrados se divisan

infinitos campos...

(...)

Hay nieve, hay huracán, hay abismos...

Allí donde me recreo...

Antonio Vega

(en una lluviosa tarde de invierno, soñando con lugares de sol y espiga y deseo...)

Detrás de la puerta

2010-01-10T09:24:00.006+01:00

Detrás de la puerta - Behind the door - © alfonso brezmes - 2009

Corro,
corro como para abrazar el mundo.
Pero el mundo siempre corre más rápido.

Lloro,
lloro como para apagar incendios.
Pero el incendio siempre está en otra parte.

Nado,
nado como para acallar silencios.
Pero el silencio me sigue pronunciando.

Sangro,
sangro como para una transfusión colectiva.
Pero siempre hay más heridos en la fila.

Bailo,
bailo como para derrotar ejércitos.
Pero la guerra siempre me acaba venciendo.

Grito,
grito como para hacer oir a los sordos,
Pero siempre acabo despertando a los niños.

Se hace difícil vivir
al final del final de la fila.
Siempre por detrás
de la última piel del mundo.

Un poema

2009-12-30T21:12:00.003+01:00

Beauty is blind - fotografía © alfonso brezmes 2008

Se traiciona a la desesperación

si se pide auxilio:

porque el que pide espera.

Se reniega de la soledad, manifestándola.

Porque lo que es expresado se comparte.

Se contradice el silencio, si se explica.

Y aún si no se explica.

Porque el silencio, si no se le atiende, habla.

Ana Rosetti

las palabras

2009-12-29T10:10:00.004+01:00

Las palabras- collage escaneado de libreta - diciembre 2009

He vuelto.

Os echaba de menos.

Había perdido las palabras...

Te dieron la frontera

2009-11-23T09:21:00.002+01:00

Escaneado de libreta- © alfonso brezmes - 2009

Te dieron la frontera
sólo para que anhelaras cruzarla,
para que el otro lado habitara tu deseo.
Más allá -decían- hallarás la vida verdadera,
aquélla de la que ésta
apenas es un mal reflejo.
Una vez allí, dudarás brevemente,
como si toda la vida esperando ese momento
no fuera argumento suficiente
para empujarte a cruzarla.
Pero finalmente cruzarás la frontera.
Y comprobarás entonces que tu condena era otra:
la de soñar una vez y otra el mismo sueño:
aquél que acontece,
invariablemente,
y siempre
al otro lado de la frontera...

Clases de flotación

2009-11-04T10:32:00.003+01:00

Flotar es sencillo. Verás: olvida por un momento la fugacidad de los días. A continuación, cierra los ojos. Piensa en la curvatura de los cuerpos, en la densidad del silencio, en los espacios entre palabras, lo que se come con cuchara, aquéllo que no necesita ser dicho, lo que sólo puede ser rozado.

Déjate pesar.

Quita el tapón de la bañera.

Flota...

Flotation classes

It´s easy to float. Listen: forget about the days fute, just for a moment. Then, close your eyes. Think iaboutthe curvature of bodies, the thickness of silence, the espaces between words, what can only be eaten with a spoon, what does not need to be said, what can only be rubbed.

Let you be heavy.

Take off the bath top.

Float...

Ahora que pasa el tiempo

2009-10-13T18:21:00.005+02:00

Alas cortadas - Cut wings - © alfonso brezmes 2008

Ahora que pasa el tiempo, y fingimos no darnos cuenta,

hagamos que la fiesta continúe todavía un rato.

Bailemos entre las copas vacías

las canciones que envenenaron nuestros días,

mientras los camareros recogen el local,

como fantasmas familiares,

y los últimos invitados van apagando las luces.

Salgamos a la calle si te parece

y sigamos la fiesta,

sintiéndonos nuestros,

como si la vida nos concediese una tregua,

y esto no fuera una vieja película

en la que nosotros salimos de extras.

Ahora que pasa la noche,

pero que aún no ha pasado,

escondámonos pronto entre los pliegues del tiempo,

antes de que el amanecer nos sorprenda

para recordarnos que la noche ha pasado,

y que en el cine del barrio

ya echan la próxima película.

Ofrécese...

2009-09-21T13:48:00.003+02:00

De mi próximo libro "Postales desde el fuuturo"

Jueves, 17 de enero de 1965

Ofrécese

(para Anuncio B.10013.W)

Explorador modesto
con cierta experiencia
en bucear en las grietas del tiempo.
Sabiendo de soledades.
Ha recorrido geografías mudas con el dedo
y selvas enteras óyense latir en su pecho
si de cerca se ausculta.
Tendencias nostálgicas muy esporádicas,
pero responde bien al tratamiento.
El dinero no es un problema.
La muerte, si bien se mira,
tampoco.

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Thursday, 17 January 1965

Offers himself for a job

( For advertisement B.10013.W)

Humble explorer
with some experience in diving in time holes.
Knowing of loneliness.
He has walked dumb geographies with the finger
and whole jungles can be heard
beating inside his chest
if you listen carefully.
Very sporadic nostalgic episodes,
but answers well to the treatment.
Money is not a problem.
Death,
if that were the case, neither.

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Se Busca

2009-09-21T13:39:00.002+02:00

Página de próximo libro Postales desde el futuro

Martes, 15 de enero de 1965 - Diario Hoy

Anuncio B.10013.W

SE BUSCA

Persona aventurera

sin problemas de desplazamiento

ni un excesivo apego al pasado

para viaje en el tiempo.

Deberá portar equipo fotográfico

y enviar periódicamente

noticias desde el futuro.

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Tuesday, 15 January 1965 – Today Newsletter
Advertisement B.10013.W

WANTED

Adventurous person
with no fear for change
and a non excessive attachement to past
for time-travelling.

Must carry with him photographic equipment
and send now and then
news from the future.

Creo en los fantasmas

2009-09-06T08:37:00.010+02:00

Primer día sin tí - First day without you - Alfonso Brezmes - 2009

Un fantasma es una persona amada que estuvo, y que ya no está, pero que se materializa de forma tal en nuestras vidas, que es como si aún pudiéramos desayunar o cenar con ella, más viva y real que la propia realidad.

Mientras, sin darnos cuenta, somos nosotros los que lenta, dulcemente, nos vamos desvaneciendo. Hasta convertirnos en uno de ellos...

I believe in ghosts

A ghost is a beloved person that was, but is no more, and who materialises so intensely in our lifes, that is as if we could still have breakfast or dinner with him or her, more real even than reality.

Meanwhile, without taking notice of it, its us that start to fade, slowly, sweetly. Until we end up being one of them...

Wild is the wind

2009-08-25T13:05:00.003+02:00

Como un viento salvaje llega este papel de una voz desconocida a mi buzón de correo, infestado de spam.

En alguna parte suena Bowie de fondo.

Afuera, los extremos chatos de la tierra parecen tocarse.

Y, contento, sonrío...

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As a wild wind this piece of paper arrives to my mail box, full of spam, sent by a foreign voice.

Bowie is singing somewhere.

outside, the Earth flat poles seem to touch each other.

And, happy, I smile...

Lecturas/Texturas

2009-08-24T17:20:00.007+02:00

Primeras historias / First stories - © alfonso brezmes 2001

“Texto de placer: el que contenta, colma, da euforia; proviene de la cultura, no rompe con ella y está ligado a una práctica confortable de la lectura. Texto de goce: el que pone en estado de pérdida, desacomoda (tal vez incluso hasta una forma de aburrimiento), hace vacilar los fundamentos históricos, culturales, psicológicos del lector, la congruencia de sus gustos, de sus valores y de sus recuerdos, pone en crisis su relación con el lenguaje”

Roland Barthes, El placer del texto

Readings/Textures

Pleasure text: the one that satisfies, closes up, gives euphoria; it comes from culture, does not break with it and is linked to a comfortable practice of reading. Joy text:the one tht places us in a loss mood, unsettles us (even till a form of boriness, maybe), makes historic, cultural and psychological basements of the reader tumble down, the coherence of his tastes, of his values, of his memories, puts in crisis his relationship with language.

Roland Barthes, The pleasure of text

Insomnios

2009-08-06T10:11:00.004+02:00

Nocturno - © alfonso brezmes 2008

Nocturno rural

La luna tiembla
sobre los humedales.
Así mi alma.

Nocturno urbano

Duerme la ciudad
su ancho sueño de asfalto.
Mi alma, insomne, no.

Rural nocturne

The moon shivers
over the wetlands.
thus my soul.

Urban nocturne

The city sleeps
its wide asphaltic dream.
My sleepless soul, no.

Teoría de la belleza

2009-08-04T23:03:00.010+02:00

El pequeño viaje - The small trip - © alfonso brezmes 2009

Acontece la belleza sólo cuando la miras.

Y, a veces, ni eso.

Theory on beauty

Beauty happens when you look at it.

And, sometimes, not even then.

Desconexión

2009-07-12T22:21:00.012+02:00

Desconexión - (NY subway) © alfonso brezmes 2009

Esto se apaga, señoras y señores. No se me alarmen, que no es lo que piensan. Tan sólo un par de semanitas de desconexión apartado de todo, olvidando lo aprendido, aprendiendo lo olvidado, levantando el pie del acelerador…. Podéis seguir entrando mientras tanto en mi paraíso arruinado, a vuestras anchas. Tomad lo que queráis: todo lo que hay es vuestro, lo hemos ido construyendo entre vosotros y yo, poco a poco: aunque resulte algo desastrado, acaso tenga el encanto de las ruinas, que esconden historias que aún nos pueden hacer soñar.

Marcho pues, ligero de equipaje, aunque espero venir aún más desposeído. Y encontraros a la vuelta, acompañándome un trecho más aún, hasta el siguiente recodo del camino.

Después de todo, Itaca nos brindó tan hermoso viaje…

Switch off

This switches off, ladies and gentlemen. Don´t panic, it´s not what you think. Just a couple of weeks of disconnection, far away from everything, forgetting the already learnt, learning the already forgotten, slowing the speed. Meanwhile, you can continue entering into my ruined paradise, as you will. Take what you want: everything is yours, we have been building it between you and me, brick by brick: although not exactly beautiful, it has the charm of ruins, hiding stories that can make us dream.

I depart then, with little luggage, but I hope to come back even more deprived. Return and find you still on the road, walking with me for some more time.

After all, Ithaca gave us such a marvellous journey....

When we were young

2009-07-04T22:18:00.027+02:00

Dulce presente - Sweet present -© alfonso brezmes 2009

Today I break my promises
to stay out of the emptiness.
Today let´s make our promises
for tomorrow.... - Little sister – Jean Philippe Verdin

¿Recuerdas cuando el mundo era una extensión inexplorada, un paréntesis sin horizonte a la vista que entristecer nuestra fuga de poetas malditos?

Los relojes sólo servían para recordarnos que había espacios contiguos del tiempo, y en los calendarios sólo existía el verano como promesa de un mundo mejor.

Solíamos pensar que el futuro nunca llegaría, que la amargura era sólo el sabor de algún cítrico exótico. Sentados en el balcón de la vida veíamos zarpar los barcos que llevaban a destinos lejanos, donde acaso pisarían nuestros pies algún día.

¿Recuerdas cuando, ingenuos, la vida nos concedía una tregua y apenas nos dábamos cuenta?. Cuando el mundo era azul y, si llovía, nunca llevábamos paraguas. Cuando jurábamos, con perfecta inconsciencia, que jamás moriríamos y, si moríamos, sería en una emboscada fatal, víctimas de un dulce veneno deslizado en nuestra copa por una espía rusa, o en un duelo al ocaso.

Eramos jóvenes, después de todo, y aún no sabíamos que soñar sería nuestra gozosa condena, una pócima con la que morir algo menos cada día, entregados a la dulce ironía de ser ahora aquél barco que veíamos zarpar, antaño, hacia tierras lejanas.

¿Recuerdas?

*******************************************

Do you remember when the world was an unexplored space, without a break in the skyline that could afflict our "poétes maudits" flight?

Watches were only useful so as to remind us that spaces of time existed next to each other, and in calendars only Summer appeared, as a promise of a better world.

We used to think that future would never arrive, and that bitterness was only the taste of some exotic citric. Sitting on the balcony of life we saw ships sailing to far away places where our feet may touch some day.

Do you remember when, naive, life gave us a truce and we just didn´t notice?. When the world was blue and, when it rained, we never carried an umbrella with us. When we sweared, perfectly unconscious, that we would never die, and if we did, it would only possibly be in an ambush, victims of the poison of a russian spy, or in a duel at dusk.

We were young, after all, and little did we know that dreaming would be our joyful conviction, a draught with which to die a little less each day, abandoned to the sweet irony of being now that boat we saw sailing, long ago, toward distant lands...

Do you remember?

Dancing in the dark

2009-07-02T22:51:00.017+02:00

Something about me - © alfonso brezmes 2009

Insomne en una ciudad insomne

escribo poemas a la luz del teléfono móvil

para no despertar a la casa extraña, que duerme.

Se oye el rugir de los coches

como una dentadura hambrienta, royendo,

royendo calles, corazones, vidas.

Cada equis segundos se apaga la luz

y he de encenderla de nuevo

pulsando las teclas de asterisco y almohadilla.

En este pequeño mundo intermitente,

iluminado en medio de la oscuridad,

descubro los límites mejor que antes.

Mi pequeño mundo es esto al fin y al cabo:

esta breve lucidez, este resplandor fugaz

en medio de la misma pregunta sin respuestas.

***************************

Sleepless in a sleepless city

I write poems in the light of a mobile phone

so as not to wake up the foreign house

that sleeps.

I can hear the roar of cars

as hungry jaws, gnawing,

gnawing streets, hearts, lives.

Every X seconds the brief light turns off

and I have to turn it on again

with the asterisk and hash keys.

In this small world,

intermittently lit amid the darkness,

I discover the limits better than before.

After all this is my small world:

this brief lucidity , this short radiance

in the middle of the same question with no answers.

New York, New York

2009-06-30T10:45:00.019+02:00

Hit the road, Jack...

Increíble pero cierto - Incredible but true

Desde el apartamento - From the apartment

Una ciudad insomne - A city that never sleeps

Nunca supe cuál era el mejor camino -

I didn´t ever really know which the best way was...

El saxo duele... Saxo hurts...

Una ciudad a la medida - A made to the measure city

Yogging in New York...

El sueño americano - The american dream.

En resumen, un viaje perfecto, absolutamente perfecto.

In brief, a flawless trip. Absolutely flawless...

Dos mundos

2009-06-17T18:14:00.014+02:00

Dos mundos - fotografía © alfonso brezmes 2001

- La ciudad vertiginosa y palpable donde vivo / Las ciudades invisibles en que habito.

- El camino que emprendo / Todos los demás caminos que quedarán sin recorrer.

- Las horas lentas sentado en la mesa del trabajo / Los segundos que vuelan, veloces, detrás de la ventana.

- Una silueta escondida en la noche que escribe / Esa misma silueta, recostada al amanecer contra un cuerpo en el que hallar refugio.

- El tiempo ya gastado antes de escribir estas palabras / El futuro aún no escrito que me aguarda.

- El silencio interior que me llama / La vida, ingobernable, que me atrapa.

- Todo aquéllo que creía necesitar / Todo lo que ya no necesito ahora.

- Todas las cosas que quise decir y no dije / Las palabras que ahora digo.

Two worlds

- The dizzy and real city where I live / The invisible cities in which I dwell.

- The path I choose / All the other paths that we´ll remain unfollowed..

- The slow hours at the desk / The seconds that fly, so fast, behind the window.

- A hidden silhouette writing in the middle of the night / That same silhouette leaned to the dawn against a body where to find refuge.

- The time already spent before writing these words / The unwritten future that awaits me.

- The interior silence that flees from me / Life, ungovernable, seizing me.

- Everything I thought I needed / Everything I don´t need anymore.

- All the things I wanted to say and did not say / The words I say now.

Sexo oral

2009-06-17T12:40:00.013+02:00

La lectrice - collage 2008 - © alfonso brezmes

Te desnudaré

de todas las palabras.
Uno a uno

te iré despojando de los nombres,

y los adjetivos y los verbos,
hasta poder contemplarte tal y como eres,

desde el Zapato hasta el Alma.

Inventaremos juntos entonces
el lenguaje de nuevo:
sincielos, afrisias, carifrunces, explasmos.
Un idioma con el que poder vestirnos,
otra vez,
de todas las palabras,
una a una,
desde el Alma hasta el Zapato.

Oral sex

I will undress you

of all words.
One by one
I will start taking off names

and adjectives and verbs,

till I can see you as you really are,

from the Shoes to the Soul.

And we will then invent language again:
noskies, sotokisses, skinards, explasms.
A language with which to dress ourselves,
again,
with all the words,
one by one,
from the Soul to the Shoes.

Beautiful lies

2009-06-15T10:56:00.005+02:00

portada de libro - book cover © alfonso brezmes, 2009

Fecha: 4 de mayo de 2089

Lugar: en algún cuento

Estado: perdido

Si se pudiera visitar el mañana,
seríamos capaces acaso de alterar lo venidero.
Y alguien podría advertirnos:
no entréis en los bosques,
no malgastéis las horas
contadas de antemano para vosotros,
ni frecuentéis las malas compañías.

Vagamos en pos de la verdad,
pero necesitamos hermosas mentiras
para disfrutar el viaje.

Date: 4 May 2089

Place: in some tale

Mood: lost

If tomorrow could be visited,
maybe we would be able to change the future
and someone could warn us:

do not go into the woods,
do not waste the hours
counted in advance for you,
do not keep bad companies.

We wander in search of truth,
but we need beautiful lies
to enjoy the trip.

Todos esos momentos

2009-06-05T13:18:00.006+02:00

"El arte de la memoria" - collage 2006 © alfonso brezmes

"No le pidáis que vuelva,

pues la inocencia es irrecuperable"

Ana Rossetti

All those moments

"Don´t ask her to come back,

because innocence is irretrievable".

Ana Rossetti

Alma mía

2009-05-26T12:01:00.008+02:00

Una tarde - © alfonso brezmes 2004

“Tendremos que ceder: pero no ahora.
Habremos de cesar: será mañana”

Carlos Marzal

Me dices que no tema, que no vendrán los lobos a buscarme en la noche oscura, que no existen los monstruos terribles ni el mundo es peligroso ahí afuera, como esperaba. Me dices que no tema, duérmete niño y descansa, que la vida es un buen sitio para disfrutar y para quedarse.

Pero si no existen los monstruos, ni los lobos vendrán a buscarme, si la vida es un lugar maravilloso, de dónde esta desolación y esta tristeza que veo a través de la ventanilla del coche cuando me llevas al colegio. Si mi corazón es sólo un lago tranquilo, si mi pequeño mundo no se precipita por barrancos mortales, por qué este deseo de aventura, de lamer el riesgo, de no conformarme sin las alas que no me fueron dadas.

Tú me dices calma y yo digo tormenta; tú dices aquí y yo digo más lejos.

Nado desnudo en las aguas turbulentas del río oscuro que nos lleva, me sumerjo a sabiendas de que el precio es la vida.

Pero eso será mañana. Hoy es la piel que siente, el corazón que late, la noche voraz que ya me traga, las voces que escucho a través de estas líneas que son palabras que son ecos de aquel niño que fui y que es también ese que nada ahora desnudo en este mismo río.

Allí.

Lejos.

Algo más lejos...

Soul of mine

"We will have to yield: but not now.
We will have to end: it will be tomorrow "

Carlos Marzal

You tell me don´t be afraid, the wolves will not come to look for you in the dark night, terrible monsters do not exist, for the world is not dangerous out there, as you expected. You tell me don´t be afraid, fall asleep my child and rest, life is a good place to enjoy and to remain.

But if monsters do not exist, wolves will not even come to look for me, if life is a wonderful place, why this desolation and this sadness I see through the windows of our car when you take me to school. If my heart is only a calm lake, if my small world does not rush for mortal cliffs, why this desire of adventure, of licking the risk, of not accepting a life without the wings that me were not given to me.

You say calmness and I say storm; you say here and I say further.

I wallow nude in the troubled waters of that dark river that carries us, I dive into it knowing that the final price is life.

But that will be tomorrow. Today it is the skin that feels, the heart that beats, the hungry night that already swallows me, the voices I listen through these phrases that are words that are echoes of the child I was and who is also that boy who is now swimming nude in this same river.

There.

Further.

A little bit further…

Acaso

2009-05-21T12:39:00.014+02:00

Falling - © alfonso brezmes 2008

Si nos pusiéramos a dibujar nuestras vidas, tal vez acabáramos encontrando un diagrama de encuentros y desencuentros, una geografía compuesta de los caminos elegidos y los caminos a los que decidimos o tuvimos que renunciar. Tomo la pluma, y se mezclan los logros con los fracasos, las elecciones y las renuncias, y escojo –me escogen, aquí soy yo el escogido - aquellos instantes, buenos o malos, que me llevaré al partir:

Los límites cruzados

Las palabras no dichas

Los mundos que me fue dado soñar

Los momentos robados a los bordes del tiempo

Las suelas desgastadas

Las rutinas quebrantadas

Los abrazos entregados, los que me fueron dados

La vida vivida por detrás de la vida

Todas las sonrisas todas las caricias todos los adioses todas las mañanas toda la música del mundo

Esa vez que descubriste el sabor del amor. Aquélla en que por primera vez lo perdiste

Esta vaga certidumbre de que no supe vivir o, si lo supe, de que acaso -oveja solitaria y descarriada- en algún momento fue que me debí perder por el camino...

Perhaps

If we started drawing our lives, maybe we got a diagram of findings and mix ups, a geography made of the chosen paths and those we refused to walk along. I take the pen, and the achievements are mixed together with the failures, the choices with the resignations, and I choose - they choose me, I am the one that is chosen – those moments, good or bad, I will take with me when leaving:

The crossed limits

The non-pronounced words

The worlds that were given for me to dream

Those moments stolen from the edges of time

The spoiled shoes

The broken routines

The given hugs. The ones you were gived with

The life lived behind the life

All the smiles all the caresses all the good-byes every morning every music in the world

That day you discovered the flavour of love. That one that you lost it.

This vague certainty that I did not now how to live or, if I knew, that perhaps - solitary and lost sheep- I must have lost my way somewhere...

La forja de un sueño

2009-05-12T11:09:00.008+02:00

Evasión - Evasion © alfonso brezmes 2008

Rain pourin' down, I swing my hammer

My hands are rough from working on a dream

The boss

Se levantó de la cama, no sin un vago crujir de los huesos, no sin un sordo penar que el paso de los días había ido dejando en su cuerpo firme pero ya apresado en el puño que comienza a cerrarse. Miró por la ventana. Se duchó. Se miró al espejo, no sin sorpresa, no sin costumbre. Las arrugas, las canas, esas cicatrices que el tiempo se encarga inexorable, implacablemente de regalarnos, componían un cuadro no del todo desagradable. Sonrió: los hombres aún la mirarían por la calle. Tras el frugal desayuno, se sentó a escribir en la mesa que utilizaba de escritorio. Las páginas que ayer rellenó sin tregua hoy se le antojaban fallidas, un esbozo apenas de aquéllo que querría decir si le hubiese sido concedido el don de la palabra. Se le fue la imaginación tras los gritos de las aves en la mañana nublada: entonces empezó a forjar su sueño. Sabía que no sería fácil, que habría caídas, remontadas, un lento crujir de alas. Mas en la complacencia de las interminables tardes de agosto contemplaría las azoteas, las terrazas ardientes, los rostros apenas distinguibles en la distancia; la brisa traería olor a mar y acaso recuerdos de un pasado que lentamente se iba perdiendo en la distancia. Se asomó a la ventana por segunda vez en el día. Entonces dicen que fue que comenzó a volar.

Working on a dream

She got up of the bed, not without a vague squeak of the bones, not without a deaf pain that the passage of days had left in her body, still firm but already caught in the fist that starts to be closed. She looked through the window. She had a shower. She looked herself at the mirror, not without surprise, not without routine. The wrinkles, the white hairs, these scars that time takes care of leaving us as a present, inexorably, implacably, were composing a not completely disagreeable picture. She smiled: men would still look at her on the street. After the brief breakfast, she sat down to write at the table she used for this purpose. The pages that yesterday she wrote so easily today she found them unsuccessful, just a sketch of those she would like to write if the gift of words had been granted to her. Her mind flew away after the cries of birds in the cloudy morning: she then started to work on her dream. She knew it wouldn´t be easy, that she might have falls, climbs, a slow squeak of wings. But in the complacency of the endless August evenings she would contemplate the roofs, the ardent terraces, the faces scarcely distinguishable in the distance; the breeze would bring a scent of sea and maybe recollections of a past that was slowly getting lost in the distance. She looked out of the window for the second time in the day. Then it was that she began to fly.

La vida por vivir

2009-05-04T18:19:00.007+02:00

La vida por delante - Life ahead - © alfonso brezmes 2007

Que ardan los días vividos a cambio de los que quedan por vivir. Que el pasado no me queme con sus dedos ásperos, que no marque el rumbo de mis pasos, mi corazón en su fuego de nostalgia no caiga, pues sería pasto acaso fácil de las llamas.

Una vida quiero que arda cada día y con el crepitar de las ascuas se lleve lo que sea por delante: anhelos, almanaques, pétalos, pérdidas, voces, relojes de cuerda, miradas, sueños rotos... y así desvelar el mundo cada día.

Apenas un velero cuyo surco se deshace entre las olas.

Apenas un cohete que explota en el aire y luego -plof- quién lo recuerda.

Apenas un incendio leve donde quemar los trastos viejos, todo lo que la memoria no salva, los muebles que no gastaré, los libros que no releeré, las cadenas que no llevaré.

Apenas un naufragio sencillo donde desprenderse del ayer y sentir que la vida es esto – nada más, y nada menos que esto- en lugar de un será o de un ha sido.

Life ahead

Hope the days already lived burn in exchange for those that still remain to be lived. Hope the past does not burn me with its rough fingers, that they don´t lead my steps, hope my heart does not fall down in its fire of nostalgia, since it would be an easy food for the flames.

A life I want that burns every day and with the crackle of the embers takes away longings, arms, almanacs, petals, losses, voices, watches, looks, broken dreams ... and thus reveal the world every day.

Just a sailboat leaving a trace dissolved among the waves.

Just a rocket exploding in the air and then - plof - who remembers it.

Scarcely a light fire where to burn old things, everything what the memory does not save, the furniture I will not use, the books I will not read again, the chains I will not wear.

Scarcely a simple shipwreck where to get rid of yesterday and feel that life is this –nothing less and nothing more than this- instead of a will be or a has been.

Más sobre placeres corrientes

2009-04-29T13:34:00.011+02:00

La caída- the fall - collage 2007 © alfonso brezmes

Toda lista siempre es falaz por incompleta, y más si de placeres se trata, así que, ahí van algunos que se me quedaron en el tintero:

Adentrarse en la espesura de un bosque y perderse. Sentir la fragilidad de nuestras vidas.

Al volver a casa por la noche e ir a llamar al timbre, detenerse unos segundos para escuchar a través de la puerta los sonidos familiares: los gritos de los niños, el olor a sopa, la música que suena en un tocadiscos...

¿Alguien dijo abrazar? Una vez un amigo me ordenó abrazar a otros amigos a los que nunca había abrazado: se lo sigo agradeciendo cada día.

Ver aparecer en la pantalla del ordenador ese mensaje que tanto tiempo llevabas deseando, vago remedo de aquél intenso placer que sentías al recibir una carta.

Soñar con lugares que no conozco, y cuya música aviva el deseo.

Aquél atardecer en Torcello, cuando la pérdida del vaporetto nos deparó la paz más bella e intensa.

Sentir el viento en la cara. La cara en la almohada. Los pies en las sábanas. El futuro que gastamos juntos ahora.

Descubrir, una vez más, una mente capaz de hallar luz en la oscuridad.

Something more on common pleasures

Any list is always incomplete and therefore fallacious, even more if it refers to pleasures... so here I go with some more I had left forgotten:

To enter in the thickness of a forest and get lost. To feel the fragility of our lives.

When returning home in the night, to stop a few seconds before ringing the bell and listen through the door to the familiar sounds: the shouts of the children, the smell of soup, the music that sounds in a record player...

Did someone say to embrace? Once a friend me ordered me to embrace other friends whom I had never embraced: I am still grateful for this every day.

To see that e-mail you had been waiting for appear on the computer screen, vaguely similar to that lost sensation of recieving a letter.

To dream with places I haven´t seen, and the music of which inflames desire.

That afternoon in Torcello, when the loss of the vaporetto provided us the most beautiful and intense calmness.

To feel the wind on the face. The face on the pillow. The feet in the sheets. The future that we now spend together.

To discover, once again, a mind able to find light in darkness.

Placeres mínimos

2009-04-21T10:43:00.007+02:00

"Cambio de planes - Change of mind" - fotografía © alfonso brezmes 2009

A estas alturas de la vida, si hay algo que tengo claro –poca cosecha para una vida, es cierto- es acaso que la felicidad, si existe, son siempre y sólo diez minutitos. Y que depende de uno mismo el saber darse cuenta, y estar preparado para cazarlos, de diez en diez, sin esperar a que lleguen a ser veinte... En base a esta teoría –inválida, como todas, pero al menos mía- he aquí mis momentos de felicidad instantánea, aquéllos que me permiten estirar el chicle, como si fuese nuevo cada día:

- Crear: mi mayor fuente de energía interior.

-Hacer yoga. Aquí y ahora, no hay más que eso.

- Cultivar la amistad en momentos robados a la fuga incesante de los días.

-Correr por las mañanas, muy pronto, cuando aún hace frío y la luz apenas es una mano tímida que comienza a correr las cortinas, e ir viendo cómo se despereza la ciudad en una madeja de habitantes que no son nunca los mismos y tampoco nunca distintos.

-Observar los primeros rayos de sol a través de las hojas de los árboles, dejando entrever la savia que fluye a su través, y que es reflejo y metáfora de la mía.

- Ver las luces de la calle proyectar sombras en la pared una noche de lluvia, y escuchar las ruedas de los coches rasgar el silencio a cuchilladas de agua.

- Sentarme en un banco a beber el sol, como los viejos, como los lagartos.

- La soledad del nadador de fondo.

- Escuchar música... Ahora, en este momento, se me cruza ésta, y la comparto. How fragile we are, ¿ no es cierto?

- Viajar, siempre viajar... Y como la vida me deja viajar poco, soñar con el viaje...

-Escribir en este extraño paraíso que he ido creando ladrillo a ladrillo, muy solo a veces –aunque una sola palabra baste para sanarme-: tal vez un espacio de fuga pero también de encuentro.

- Entrar de vez en cuando, como un visitante más, y preguntarme quién será en realidad el habitante que me escribe.

- Tal vez tú te atrevas a contarme tus diez minutos de gloria ahora...

Minimal pleasures

At this point of life, if there´s something I have more or less clear - small harvest for a life, I know – it´s perhaps that happiness, if it does exist, is just ten little minutes, now and again, but no more at a time. And that it depends on oneself being able to realize it, being nabbed to hunt those few minutes, ten by ten, without hoping that they will become twenty... On the ground of this theory -probably invalid, as every theory, but at least mine - I offer here my moments of instantaneous happiness, those that allow me to stretch the chewing gum, as if every day was new:

- to create: maybe my more strong source of interior energy.
- to practice yoga. Here and now, there´s nothing more.

- To cultivate friendship in moments stolen from the incessant escape of days.

- to run in the mornings, very soon, when it´s still cold and the light is scarcely a shy hand that begins to move the curtains; to see how the city stretches itself in an inhabitants' hank that are never the same and never different neither.

- To observe the first sun rays filter through the leaves, showing their sap as a metaphor of mine.

- To stare at the city lights projected on the wall in a rainy night, and listen the car wheels tearing the silence with stabs of water.

- To sit down on a bench just to drink the sun, as old men, as lizards.

- The loneliness of the long-distance swimmer.

- - To listen to music... Now, at this precise moment, this song crosses my life, and I share it. How fragile we are, isn´t it true?
To travel, always to travel. And, as life allows me few travelling, to dream with travels...

- To write in this strange paradise that I have been building brick by brick, very lonely sometimes - though a sole word is enough to heal me - maybe a space for escape but also for encounter.

- To enter here occasionally, as another visitor, and ask me who is actually the inhabitant who writes me.

Maybe you would dare to share with me your ten minutes of glory now...

Miradas

2009-04-01T13:39:00.017+02:00

"No hay en el mundo una sola mirada desnuda"

marie génevieve alquier b.

Me gusta observar a la gente por la calle. Ejecutivos que se dirigen veloces a sus puestos de trabajo y no saben qué hacer con sus vidas; mujeres con goniómetros midiendo distancias en una ciudad imposible que nunca acabará de ser construida; chicas soñadoras esperando que un príncipe azul les guiñe el ojo por la calle; señoras con perrito; perritos con señora; poetas cargando a cuestas con versos que no acaban de cuajar; músicos errantes; pobres, cada vez más pobres para los que no existen respuestas; niños con mochilas enormes en las que no cabe la vida que les aguarda, la vida que no saben que les aguarda ahí afuera, voraz e implacable.

Observar es acariciar en la distancia.

Gente con auriculares nos cruzamos todos los días por las calles, cada uno en su burbuja, flotando más alto o más bajo dependiendo de la canción que vayamos escuchando. Y nos miramos como se miran los que se saben amados o amantes, sabiéndonos cómplices en una escapada mínima de nuestras grises vidas rutinarias, a veces héroes, a veces extraños. Y nos miramos apenas sin mirarnos, como deben mirar los peces en un acuario a los visitantes un día de lluvia. Esperando ese momento siempre aplazado en que ellos o nosotros nos atrevamos a cruzar al otro lado del cristal.

Looks

"There´s not one naked look in the world"

marie génevieve alquier b.

I like to observe people on the street. Executives running to their works and not knowing what to do with their lives; women with goniometers measuring distances in an impossible city that will never be finished; street crossings; dreamy girls hoping that a blue prince will wink them an eye; ladies with a little dog; little dogs with a lady; poets carrying piggy-back verses that never end to be perfect; wandering musicians; poor, increasingly poor people for whom there are no answers; children with enormous rucksacks but too small to put inside the life that awaits them outside, voracious, implacable.

To observe is to caress in the distance.

People with earphones that we cross every day on the streets, each one in our own bubble, floating higher or lower depending on the song we are listening at. And we look at each other like those who know themselves loved or lovers, accomplices in a minimal escape from our grey routinary lives, sometimes heroes, sometimes strangers. And we look at each other without looking, as fishes may look in the aquarium to visitors in a rainy day. Waiting for that moment always delayed when we or them will dare to cross to the other side of the crystal.

La memoria infiel

2009-03-25T10:22:00.007+01:00

Qué lejos la música de los días ausentes cuando la tímida luz de la mañana estrenaba nuestra piel y tus labios parecían descubrir las palabras en aquel fondo transparente donde los peces persiguen los rayos de sol y el tiempo yace inmóvil como pájaro en el cielo. Tu mano es un racimo deshecho en el recuerdo. Ya ves cómo el sol traspasa el muro de agua y los peces surcan, fugaces, la estela que va dejando la barca. Me quito un momento el sombrero para dejar que la frente respire y descubro en lo alto una nube que escapa suavemente como un globo. No hay más, salvo el rumor del mar, como un secreto antiguo. Ni el antes ni el después, sólo la vaga sensación - pero es tan vaga- de que no hay que pensar, que la felicidad es este efímero escalofrío, y que mañana dolerá el gozo de hoy. Pero aquí estamos, y es a la vez el presente y el recuerdo, el agua que se escurre imperceptible, la arena que gozosamente ya se va perdiendo entre los dedos. El cielo se refleja en tus pupilas, y en las ascuas del atardecer, adormecidos por el mecerse infinito de la barca, nos vamos alejando, lentamente, hasta confundirnos con el horizonte, figuras diminutas ya; hasta deshacernos en el aún lejano torbellino del tiempo.

How far away is the music of lost days when morning shy light caressed our skin and your lips discovered words in that transparent bottom where fishes chase light beams and time lies immobile as a bird in the sky. Your hand is a bunch undone in the memory. See how the sun pierces the wall of water and the fishes follow, fleeting, the wake left by the boat. I take off my hat, just to allow the forehead to breathe, and discover up there a cloud escaping softly like a lost balloon. There´s nothing else but the rumour of sea, as an ancient secret. Not past, not future, only the vague sensation - but it is so vague- that it´s better not to think, that happiness is this ephemeral shiver, and that tomorrow today´s pleasure will be painful. But here we are, and it is simultaneously the present and the recollection, the water that slips out imperceptibly, the sand that joyfully is already getting lost among the fingers. The sky reflects on your pupils, and in the late afternoon embers, lulled by the infinite rocking of the boat, we slowly move away, until we mix up with the horizon, already tiny figures; until we melt in the still distant whirlwind of time.

Instrucciones para naufragar

2009-03-17T12:11:00.006+01:00

"Nada que perder - Nothing to lose - 2009 - &copy: alfonso brezmes

(Queremos tanto a Julio...)

“Siendo uno consciente de la precariedad de la vida y lo contingente que es uno en la vastedad del universo y todo eso, se me antoja sin embargo conveniente, si no necesario, proporcionar unos breves consejos que aseguren un naufragio total en el océano proceloso de la existencia a aquellas personas que se empeñan en la estética del naufragio como un modo de vida.

Veamos. Usted tiene problemas. Muchos problemas. Pero su caso no es aislado. Los millones de seres que a su lado conviven también tienen problemas. Si usted realmente quiere naufragar, es preciso que se quede al margen de los problemas de los demás. Ignórelos, desprécielos. Verá cómo sus problemas aumentan, crecen a ojos vista. Ellos son generosos con quienes saben cuidarlos, y la garantía más segura de un pronto y seguro desastre.

En segundo lugar, tenemos el cómo afrontar esos problemas. Hay varias formas de hacerlo, las más sabias de las cuales serán omitidas por no venir al caso. Por el contrario, hay formas que le permiten afrontar esos problemas con altas garantías de fracaso. Coja un problema, arrúllelo en su seno, aliméntelo, a ser posible con pensamientos de alto contenido vitamínico, viva cerca de él incluso de noche, trátelo como a su mejor amigo, alguien en suma inseparable de usted. Así, lo verá crecer sano y robusto: los problemas de los demás palidecerán al lado del suyo, y usted se podrá mirar al espejo de nuevo, ahora como babeante padre de una criatura ejemplar, tan parecida a su progenitor...

Vayamos terminando. No hay mal que cien años dure, dicen, con lo que es posible -tranquilo, sólo posible, no he dicho probable- que un buen día se levante por la mañana y se encuentre con que su problema se ha esfumado, que las causas que lo alimentaban han desaparecido y con él, como no podía ser de otra manera- su problema. No se sobresalte: hay más problemas para usted, tenemos una variada colección, de todas las tallas y precios. Si tiene tiempo y le parecen pocos sus problemas, siempre es posible venir a visitarnos a nuestro maravilloso ... (aquí un breve paréntesis para la publicidad) donde le atenderemos gustosos.”

(Fragmento hallado en un bar de carretera, dentro de un libro titulado “Cuidado: esto es la vida”).

Instructions to sink

(We love Julio so much...)

"Being conscious of the precariousness of life, and of one´s own contingency in the vastness of universe and all those things, I believe nevertheless convenient, if not necessary, to provide a few brief advices that can assure a total shipwreck in the stormy ocean of existence to those people that consider shipwreck as a way of life.

Let's see. You have problems. Many problems. But your case is not an exception. Millions of beings coexisting beside you also have problems. If you really want to sink, it is necessary that you avoid knowing others problems. Ignore them, despise them. You will see how your problems begin to increase, how they grow in front of your eyes. Problems are generous with those who take care of them, and the true guarantee of a prompt and sure disaster.

Secondly, we have now how to face these problems. There are several ways of doing it, the most wise of which will be omitted because it´s not the point now. On the contrary, there are forms that can allow you to face your problems with high guarantees of failure. Take a problem, lull it in your bosom, feed it, if possible with high vitamined thoughts, live near it even by night, treat it like your best friend, as someone you can´t live without. This way, you will see it grow healthily: others´ problems will turn pale next to yours, and you will be able to look yourself at the mirror again, now like the proud father of an extraordinary creature, so similar to his parent…

We are nearly ending. The longest night will have an end, as the saying goes, and it´s possible -calm down, only possible, I didn´t say probable- that some day you find out that your problem has faded away, that the reasons that were feeding it have disappeared: it has gone. Do not startle: there are more problems out there, we have a wide collection for you, of all heights and prices. If you have time enough and your problems seem to you small, it is always possible to come to visit us to our wonderful ... (here a brief advertising bracket) where we will attend you with pleasure."

( Piece of text found in a road bar, inside a book called “Careful: this is the life ").

El doble

2009-03-10T09:44:00.006+01:00

Desde hace un tiempo, tengo la vaga sensación de tener un doble. El caso es que me resulta familiar, como si le conociera de toda la vida; pero él es muy independiente, vive su vida al margen de la mía, toma sus decisiones sin consultarme.

Mi doble sabe lo qué merece la pena y lo que no, camina con paso firme, escucha el silencio de la llanura en la noche cerrada, ama sin complejos. Mi doble no se guarda las palabras en urnas de cristal, viaja ligero de equipaje y allá donde va deja amigos, amantes y una vaga sensación de nostalgia que el tiempo se encargará de disipar. Dicen que escribe poemas, tal vez malos, nunca llegué a leerlos. Y que viaja en vagones de tercera, sonríe cada mañana al saberse aún vivo y que de cada día hace una pregunta sin respuesta.

No alcanzo a verle. Siempre que llego él ya se ha ido. Corremos por calles paralelas, sin cruzarnos. Cuando yo me anudo la corbata, él se calza unos vaqueros usados, al otro lado del espejo; cuando yo cierro los ojos, él los abre; si yo ando, él corre, si yo corro, él vuela. Desgastamos caras opuestas de la Tierra...

Y, sin embargo, a veces pienso que es él el que me echa de menos...

The double

Since some time now I have the vague sensation of having a double. The case is that he looks familiar to me, as if I knew him fora whole life; but he is very independent, he lives his life and takes his own decisions without daring to consult me.

My double knows what is worth and what is not, he walks with firm step, listens to the silence of the plain in the closed night, loves without complexes. My double does not keep words in crystal cages, travels with light baggage and where he goes he leaves friends, lovers and a vague sensation of nostalgia that time will take care of removing. They say that he writes poems, maybe bad ones, I was never able to read them. And that he travels in third-class coaches, smiles every morning when discovering himself still alive and that of every day he makes a question without answer.

I´m not able to see him. When I arrive he has already gone away. We run along parallel streets, without crossing each other. When I lace my tie, opposite the mirror he puts on a pair of worn jeans; when I close my eyes, he opens his; if I walk, he runs, if I run, he flies. We wear away opposite faces of the Earth...

And nevertheless, sometimes, I think he is the one that misses me...

Detrás de la puerta

2009-03-03T12:08:00.007+01:00

Nos hubiera gustado saber qué había detrás de la puerta. Éramos pequeños y a veces sucedían cosas, pero el mundo de los mayores nos estaba vedado, al igual que los dulces en la alacena. Sin embargo, no estaba prohibido soñar, y entonces volábamos con una escoba por los rincones de un reino perdido y secreto, y era el temor a ser pillado al escondite, el olor a las gomas de nata y el pelo violeta de la abuela, las tardes en el pasillo leyendo tebeos, la sensación de tener un mundo entero que explorar, y no tener miedo.

Nos hubiera gustado saber qué había detrás de la puerta. Éramos mayores y a veces sucedían cosas, pero el mundo de los pequeños nos estaba vedado, al igual que los besos robados a la rutina de los días. Sin embargo, no estaba prohibido soñar, y entonces volábamos con un coche por las carreteras mojadas, escuchábamos música vagando por las calles sin rumbo, y era el temor a no ser demasiado buenos en todo, el olor a viejos expedientes y al roce de los cuerpos que se aman, el pozo profundo al que nos asomábamos para encontrar imágenes con que alimentar los sueños, las tareas interminables y los placeres sencillos, la sensación de estar apurando la vida inabarcable, y no tener miedo...

Behind the door

We would have liked to know what was behind the door. We were small and sometimes things happened, but the big people´s world was banned to us, as the sweets in the cupboard. Nevertheless, it wasn´t forbidden to dream, and then we flew on a broom through the corners of a lost and secret kingdom, and it was the dread of being found in the hide and seek, the smell of the cream rubbers and the grandmother´s violet hair, the afternoons in the corridor reading comics, the sensation of having an entire world to explore, and not being afraid.

We would have liked to know what was behind the door. We were big and sometimes things happened, but the world of the small ones was forbidden to us, as the kisses stolen from the routine of days. Nevertheless, it was not prohibited to dream, and then we flew with a car along the wet roads, we listened to music as we wandered through the streets, and it was the dread of not being too good at everything, the smell of old files and of the bodies that love each other, the deep well to which we showed up to fish images with which to feed dreams, the endless tasks and the simple pleasures, the sensation of drinking up the vast life, and not being afraid...

donde habiten las palabras

2009-02-16T09:32:00.004+01:00

El escritor - collage © alfonso brezmes 2008

Cajones llenos de palabras, espacios donde se agazapan pensamientos oxidados dispuestos a volver a funcionar, lluvias calladas, ruido de tormentas o de fragatas, un jardín infinito, la luz antes del amanecer, la oscuridad que precede a la oscuridad, el silencio que precede a tu falda, el vértigo del explorador perdido en la niebla, los fracasos, la pérdida, un verso mineral en la tarde patagónica, todas las mañanas del mundo, la música inaudible, las noches y los días, lo que aún no está escrito, sangre en el sofá de los senderos que se bifurcan, una lágrima, otra, los cuentos que me contaba mi mamá, aquél vaso de leche derramado, monstruos que acechan en la noche interminable, un aletear de abrigos gigantes, una mano en la frente –este niño tiene mucha fiebre-, lo que nunca te dije, un rincón para perderse...

Allí. En los libros.

Where words live

Drawers full of words, spaces where rusty thoughts hide themselves ready to work again, quiet rains, noise of storms or of frigates, an infinite garden, the light before dawn, the darkness that precedes darkness, the silence that precedes your skirt, the dizziness of the explorer lost in the fog, the failures, the loss, a mineral verse in the Patagonian evening, every morning in the world, the unaudible music, nights and days, what´s not yet written, blood in the sofa of the twisting paths, a tear, another one, the stories that my mom told me, that glass of milk spilt on the carpet, monsters that stalk in the endless night, a flutter of giant coats, a hand in the forehead - this child has fever-, the words I never told you...

There. In the books.

No y sí

2009-01-28T08:55:00.006+01:00

Algún lugar donde posar la mano cuando esté cansado, algún hombro en que esconder la cara cuando todo se hunda. Acaso es mucho pedir, en un mundo desgastado por los años que pasan y los ríos que se desbordan, acaso es mucho pedir que alguien se fije, que alguien se pare, en el torrente de vidas y de sucesos interminables, en el devenir incesante de los astros, que alguien se fije en otro, que alguien se detenga un momento a mirar, no a pedir cuentas, simplemente a mirar..., y extienda una mano...

Y, sin embargo, alguien a veces se detiene, y extiende la mano, y baila para tí, y tú, que eres tonto, y pequeño, acaso un niño aún, pese a todo..., sonríes...

No and yes

Some place where to rest the hand when I´m tired, some shoulder on which to hide my face when everything sinks. Perhaps it´s too much to ask, in a world spoiled by the years that fly away and the rivers that overflow, perhaps it´s too much to ask that someone notices, that someone stops, in the stream of lifes and endless events, in the incessant movement of stars, that someone pays attention to the other one, and just stops a moment to look, not to ask for anything, just simply to look..., and extends the hand…

And nevertheless, someone sometimes stops, and extends the hand, and dances for you, and you, who are so silly, and small, and perhaps still a child, despite everything,... you smile...

Billete al paraíso

2009-01-21T18:51:00.015+01:00

¿Qué pasa con el mundo?: suena raro... Yo no sé lo que será, pero algo lo está matando. Gente muriendo por un pedazo de tierra, gente sufriendo por hambre y gente sufriendo por unos kilos de más; gente que pega y tortura, odia y destruye y luego sonríe... ¿Qué pasa con la vida que soñamos? ¿Se acabaron las películas? No sé lo que será...

Y yo, en mi burbuja, con billete al Paraíso... .

¿Qué sucede en este mundo raro? Guerras exteriores, guerras interiores, amores rotos, ilusiones perdidas...

Y yo, en un tren fantasma, de vuelta al Paraíso....

¿Me habré equivocado de tren, me habré equivocado de vía? ¿Dónde está el amor, con su flechas envejecidas? No sé lo que será, pero algo lo está matando.

Que alguien pare este tren, que me apeo: quédense con mi billete al Paraíso. Verán, es que algo lo está matando, y mi reino, es de este mundo...

Ticket to Paradise

What happens with the world?: It looks strange... Look, brother, dont ´ know the reason, but something´s killing it. People dying for a piece of land, people suffering for hunger and people suffering for some extra kilos; people who hit and torture, hate and destroy and after smile ... What happens with the life they dreamed of? Have movies ended? Don´t know the reason...

And me, in my bubble, with a ticket to Paradise.

What happens in this strange world?, Out wars, interior wars, broken loves, lost illusions... And me, in a ghost train, returning to Paradise .... Is this the wrong station, have I mistaken the route? Where is the love, with its aged arrows? Look, brother, I don´t know what will be, but somethin´ killing it.

It´s a pity, Mr. Driver, but please stop for a while: I step out, keep your ticket to paradise. See, man, somethin´s killing it, and my kingdom…, my kingdom belongs to this world..

Y cosas que dejé en el camino...

2008-12-16T10:13:00.009+01:00

Todo fluye - Roncesvalles, noviembre 2008 - © alfonso brezmes

Unas sandalias viejas;

un libro que llevé para que otros leyeran;

el desencanto de llegar antes de partir;

la prisa por alcanzar una meta que el ocaso se encargaría sistemáticamente de borrar,
para que el nuevo día amaneciera como una promesa siempre aplazada;

la vana costumbre de inclinarme al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina;

un mundo oscuro sin manual para ciegos ;

la letra de una canción que no recordaba y que me ponía contento ;

una piedrecita en un montón de piedrecitas;

(es rastro leve, lo sé, pero de levedad se trataba...) ;

conversaciones, risas, ecos, silencios, un suave murmullo de pasos, como si el mundo se hubiese ido a dormir;

cierta incertidumbre de no saber,

cierto olvido de no querer;

unas sandalias viejas (pero eso ya lo dije)...

No sé...

Es tarea difícil, supongo, lamerse las viejas heridas sin dolerse...

And things I left on the road ...

A pair of old sandals;

A book I carried with me for others to read;

The disenchantment of arriving before starting;

The hurry to reach a goal that the sunset would systematicly erase, so as the new day could be an eternally postponed promise;

The vain habit that leads me to the South, to certain door, to certain corner;

A dark world without instructions for blind people;

The letter of a song I couldn´t remember, and made me happy;

A small stone on a heap of small stones;

Conversations, laughs, echoes, silences, a soft ripple of steps, as if the world had gone to bed;

Certain uncertainty of not knowing;

Certain oblivion of not wanting;

A pair of old sandals (but I already said that) ...

I don´t know...

It´s a difficult task, I guess, to lick ones´s wounds without complaining…

Cosas que encontré en el camino

2008-12-10T10:53:00.016+01:00

"En los valles me pierdo, en las carreteras duermo.

Ahora sopla el viento, cuando el mar quedó lejos hace tiempo" - Manolo García

He visto amaneceres desparramados por el suelo, brotando como plantas extrañas hasta habitar mi cuerpo.

He visto bandadas de pájaros ejecutar una danza secreta sólo para mí, o acaso yo era uno de ellos.

He visto la sombra de mi cuerpo proyectarse sobre los caminos y desaparecer los días de lluvia, dejándome abandonado a mi suerte, un poco más sólo todavía.

He alcanzado a ver mis pensamientos sobre los troncos de los árboles, entre los charcos, despojados de mí, buscando dónde agarrarse, mientras mi mente se anegaba en el vacío anhelado.

He escuchado el latir de la llanura y el latir de mi pecho anunciándome el miedo o la dicha, como los pasos lejanos de un amigo o de una visita inesperada.

He pisado piedras que otros pisaron, he oído sus voces amortiguadas entre los helechos y el murmullo de tormentas lejanas hablándome de verdades insoportables a los oídos de un ciudadano respetable y urbano.

He acariciado los lomos de los montes, sus ijadas, y mis pies se han fundido en el lento periplo de laderas milenarias.

He sentido el peso de la vida metido en un saco a la espalda por todo equipaje, la libertad del que ignora que el futuro es un eco desvaído del pasado.

He ido y he vuelto.

Pero sigo en el camino...

Things I found on the way

"In valleys I get lost, on roads I sleep.

Now the wind blows, while the sea disappeared so long ago" - Manolo García

I have seen dawns spread on the ground, looking like strange plants up to inhabit my body.

I have seen flocks of birds dancing a secret dance just for me, or perhaps I was one of them.

I have seen the shade of my body projected on the way and erased in rainy days, abandoning me to my destiny, a bit more lonely man.

I have managed to see my thoughts on the barks of the trees, among the puddles, while my mind drowned into the desired emptyness.

I have listened to the beat of the plain and that of my chest, announcing me the fear or the happiness, as the steps of a friend or of an unexpected visit.

I have trodden on stones that others already trod on, I have heard voices muffled among the ferns and the ripple of distant storms telling unbearable truths to the ears of a respectable and urban citizen.

I have caressed the loins of the mountains, their flanks, and my feet have fused in the slow trip of thousand-year-old hillsides.

I have felt the weight of life into a sack at my back for all luggage, the freedom of those that ignore future is a dull echo of the past.

I have gone and returned.

But I continue on the way...

En el camino

2008-11-27T12:54:00.002+01:00

Cruce de caminos - fotografía 2008. Camino de Santiago

"Nel mezzo del camin de nostra vita..."

Dante Alighieri

He vuelto.

Pero sigo en el camino...

(y ya son 42...)

On the road

I, m back.

But I´m still on the road...

(and its 42 now...)

Materiales para la supervivencia

2008-10-29T12:12:00.005+01:00

Los caminos difíciles - Difficult paths - © alfonso brezmes 2007

Veamos..:

Unas buenas botas, ya domadas

Una cámara de fotos para hacer postales del futuro

Un disco de Tom Waits, con algo de bourbon

Una libreta muy pequeña, para pensamientos modestos

Una mochila llena de agujeros y recuerdos

Un saco de dormir, que dicen que hace frío...

Un par de ojos hambrientos

Un par de piernas a medio estrenar y un corazón con apenas tres rasguños

Un camino que seguir, aunque ya nadie lo recorra, salvo el crepúsculo...

Materials for a survival

Let´s see...:

A good pair of boots, already used

A camera, to take pictures of the future

A CD of Tom Waits, with some bourbon

A small notebook for humble thoughts

A bag full of holes and memories

A sleeping sack, ´cause they say it´s cold out there

A pair of hungry eyes

Two half-used legs and a heart with just a few scratches

A path to follow, even if anybody else follows it, but the dusk…

Todo cambia

2008-10-09T12:14:00.009+02:00

Libre/ Free - © alfonso brezmes 2008

“Me admiran esos tipos que se preocupan por averiguar el origen del Universo, cuando ya es bastante complicado no perderse en el Soho...”

Woody Allen

Cambio, crisis, ruptura... Trato de entender las causas de los cambios. A veces, basta con saber que se está cambiando, pues eso ayuda a favorecer el cambio, o a evitarlo, como cuando llega el golpe y el guerrero se anticipa y, flexible, logra esquivarlo. Algo se mueve en el mundo y, como siempre, aprenderemos del golpe sangrando, pero nuestras propias heridas nos harán más fuertes. Tal vez...

En la cultura del aferrarse, del poseer, el cambio es aún más dramático, pues implica tener que renunciar a la burbuja material de que nos rodeamos para liberarnos de las preguntas esenciales. Si la sociedad se preparase para el cambio, si lográramos saber que nuestras posesiones son en realidad quienes nos poseen a nosotros, si entendiéramos la verdadera esencia del desposeerse, tal vez lográramos salir de esa cárcel invisible en que de modo inconsciente nos vamos encerrando y, entonces sí, poder enfrentarnos sin miedo a las preguntas esenciales, al abismo de vivir, al prodigio inmenso de estar vivos.

Everything changes

« I admire those guys who ask themselves about the origin of the Universe, while it´s already so difficult not to get lost in the Soho...” Woody Allen

Change,crissi, rupture... I try to understand the reason of changes.Sometimes it´s useful just to know that we are changing, because that helps to favour changes, or avoid them, as when the wrrior anticipates to the hit and, flexible, avoids it.Something is changing in the world and, as always, we will learn from the hit bleeding, but our own wounds will make as strong. Maybe...

In the culture of possession, change is even more dramatic, because it implies having to renounce to the material bubble in which we install ourselves sos as to avoid the essential questions. If society prepared itself to change,if we learnt that our own possessions are the ones that truly possess ues, if we got to understand the true essence of the self-depossession, maybe we could then get free from the jail in which we installed ourselves and, just then, be able to face fearcelessly to the essential questions, to the abyss of life, to the immense prodigy of being alive.

Crepúsculo

2008-09-30T12:36:00.003+02:00

Llega el otoño.

Tu recuerdo es una luz

entre las sombras.

Dusk

Autumn comes.

Your remembrance is a light

among the shadows.

Después de todo

2008-09-08T22:20:00.007+02:00

Después de todo lo que he vivido y lo que me queda por vivir, aún queda asombro en mis ojos al contemplar las cosas más triviales, una acera en la que la lluvia ha dejado espejos hacia el cielo, alguien que pasa por delante de mi ventana y se posa un instante en mi memoria antes de ser tragado por el tiempo, las hojas que anuncian un nuevo ciclo, como mojones que nos recuerdan que todo acaba y todo puede suceder de nuevo. Y me digo que las caídas, los golpes, son sólo eso, modos de hacernos sentir que aún estamos vivos, que aún somos dueños del prodigio, pese a todo, y que en nuestras manos late un pedazo de universo dispuesto a brillar un poco, a emitir una tímida luz que acaso otros, lejanamente, perciban, alargando la frase en la que todos somos pronunciados, despiadada o delicadamente, hasta el punto final.

After all

After all I´ve lived and all I´ve still ahead to live, there´s still amazement in my eyes when I contemplate the most common things, a pavement where the rain has left mirrors to the sky; a shape that walks by in front of my window and remains a second until it´s swallowed by time; leaves that announce a new cycle, as stones placed on the path so as to remind us that everything ends and everything may happen again... And I say to myself that falls, hits, are only that, ways of announcing us we are still alive, that we are still and nevertheless owners of the miracle, and that in our hands beats a small piece of Universe ready to shine some time, ready to spread a shy light that others, far away,may feel, continuing the phrase in which we are all pronounced, mercillessly or delictely, until the final point.

Lugares donde esconderse

2008-08-20T14:20:00.005+02:00

En el cuarto de los trastos viejos

Tras un libro muy gordo, o muy leído

En el mundo acuático y lento de la piscina

Bajo un sofá muy viejo

Cerrar los ojos y volverte invisible

Entre pasiones pequeñas (también valen las grandes)

Desaparecer bajo el suelo

Soñar que nada ha sido,

que todo puede suceder,

acaso,

algún día...

Somewhere to hide

In the room of old things

Behind a huge book, or a very read one

Into the acuatic and slow world of a swimming pool

Under an old sofa

Close your eyes and become invisible

Into small passions ( big ones are also allowed)

Disappear under the ground

Dream that nothing has been

That everything can happen,

perhaps,

some day...

En reparación

2008-08-13T09:57:00.002+02:00

Como un tigre que se lame las heridas de la vida...

As a tiger licking himself the wounds of life...

Spleen

2008-07-25T12:28:00.002+02:00

La noche-The night - fotografía ©alfonsobrezmes 2008

Días interminables

siestas sin manecillas

húmeda segunda piel

olor a crema bronceadora

piscinas a medianoche

soñar con el invierno

dejar pasar el tiempo

tic-tac, tic-tac,

soñar con el verano

que se deshace

interminable

como un mundo de arena entre los dedos...

Endless days,

siestas without clocks,

a second humid skin,

suntan lotion smell,

swimming pools at midnight,

to dream with the winter,

and let time go by

tic-toc, tic-toc,

to dream with the summer

that falls apart

endless
as a world of sand among the fingers...

Puertas

2008-07-10T12:23:00.005+02:00

puertas- doors - fotografía 2008 © alfonso brezmes

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora ni nunca
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer lo párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo

Mario Benedetti

Fábula

2008-06-30T10:31:00.002+02:00

Fábula

Es tarde – en esa hora tardía en que un leve temor de no volver a casa nos invade- pero aún recorro el bosque del que no querría salir nunca. Apenas hay ya sombras y el sonido de los zapatos entre las hojas acompaña la respiración algo agitada. Ya no llueve, pero ha llovido, y un universo de cristal se esconde en cada hoja de cada árbol, como una lupa que permitiese ver más de cerca el milagro de un mundo en miniatura. A cada paso que doy siento que me adentro más en la espesura, que me alejo más de mis días previsibles y apenas distintos. El murmullo de un arroyo cercano amortigua voces milenarias que me convocan al centro de ese bosque, pero yo sé que están allí, que me aguardan, y esa es la razón de que mi corazón lata tan aprisa. Acudo a una llamada ancestral, al corazón de la noche en que habitan los sueños por soñar, los recuerdos olvidados, el futuro que no será. De pronto, un misterioso sueño comienza a invadirme, los párpados son ya pájaros de plomo. Entonces, sé que están ahí, que ya han llegado.

Antes de dormir, cierro el libro...

Fable

It is late - at that late hour in which a slight dread of not coming back home invades us - but I still walk into the forest out of which I would never like to go. Scarcely there are already shades and the sound of my shoes among the leaves accompanies the slightly rough breathing. It does not rain anymore, but it has, and a crystal universe hides in every leaf of every tree, as a magnifying glass which allowed to see more closely the miracle of a world in miniature. With every step I feel that I enter more in the thickness, that I move away from my predictable and seldom different days. The ripple of a nearby creek muffles thousand-year-old voices that summon me to the centre of this forest, but I know that they are there, that they wait for me, and this it is the reason why my heart bits so quickly. I answer to an ancient call, to the heart of the night in which undreamt dreams dwell, forgotten remembrances, the future that will not be. Suddenly, a mysterious sleep begins to invade me, my eyelids are already birds of lead Then I know that they are already there, that they have come.

Before sleeping, I close the book...

Efímero reinado

2008-06-25T10:39:00.007+02:00

Leo poemas, veo fotos, sudo, sangro, la vida me atrapa entre sus labios.

Veo poemas, leo fotos, lloro, río, la vida se me escurre entre los dedos...

Ephemeral kingdom

I read poems, I look at photos, I sweat, I bleed, life holds me among her lips.

I look at poems, I read photos, I cry, I laugh, life slips among my fingers...

Despiertos

2008-06-16T12:55:00.002+02:00

Lejanía - Distance - 2008 © alfonso brezmes

Hay gente que duerme y hay gente que sueña, y luego también hay gente que no duerme y luego hay gente que no sueña. Y estar despierto es a veces más duro que estar dormido, qué digo a veces, siempre... Y si nos ponemos estrictos, luego está la duermevela, ese si pero no, ese quijotesco velar las armas en un quiero y no puedo, allá donde nace la fantasía, a medio camino entre la razón y el impulso, allí donde los molinos se tornan gigantes, y gracias a que así sea tenemos ficción y arte y música con que soñar y ser soñados. Ese territorio perdido, que si queremos seguir desaparece y que cuando pretendemos abandonar no nos deja. Allí, donde habito la mayor parte del día, cultivando mis pasiones, haciéndolas germinar como las habichuelas gigantes de un cuento. Porque los sueños sueños son, amigo Sancho, y la vida también, por muy despierto que te creas. Sí, no pongas cara de póker, que te lo digo yo: los sueños, sueños son...

Awaken

There are people who sleep and there are people who dream, and then there are also people who do not sleep and then there are people who do not dream. And to be awaken is sometimes harder that to be slept, maybe not just sometimes, but always... And if we want to be strict, then there is also some kind of snooze, that quixotic way of keeping one eye on our weapons and the other one sleeping, and maybe there is where fantasy is born, half a way between reason and impulse, there where mills become giants, and due to which maybe we have fiction and art and music with which to dream and through which to be dreamt. That lost land that disappears whenever we try to follow it and that does not let us abandon when we try. There where I live most part of the day, growing my passions as if they were the giant beans of a tale. Because dreams are dreams, my friend Sancho, and so is life, no matter how awaken you think you are. Yes, believe me, don ´t put that face: dreams are dreams...

Aunque no haya respuestas

2008-06-05T11:09:00.007+02:00

La duda -The doubt- © alfonso brezmes 2008

"La vida es arderse en las preguntas"- Antonin Artaud

(Y si no te preguntas nada, empieza a pensar que a lo mejor es que ya estás muerto...)

Even if no there are no answers

"Life is to burn ourselves up in questions"- Antonin Artaud

(And if you don´t ask yourself anything, start thinking you may be already dead...)

Oración de la mañana

2008-05-26T17:25:00.003+02:00

Toutes les notes doivent finir en mourant"

Marin Marais, discípulo de Pierre de Saint Colombe

Que los caminos no siempre sean directos.
Que los misterios no siempre sean resueltos.
Que la Verdad siga gustando de ocultar su rostro.
Que la inocencia siga siendo inventada.
Que las palabras no mientan demasiado.
Que los cuentos nunca se acaben.
Que las montañas no se desvelen.
Que los adioses no nos retengan.
Que la ira decaiga.
Que el amanecer traiga consigo
tu voz,
tu voz herida de luz,
hasta el país de la lluvia
y la nostalgia.

Morning prayer

May paths do not always be direct.
May misteries do not always be solved.
Mat Truth continue enjoying to hide her face.
May innocence continue being invented.
May words do not lie too much.
May tales do never end.
May mountains do not wake up.
May goodbyes do not retain us.
May wrath slow down.
May sunrise bring with it
your voice,
your voice wounded by light
to the country of rain
and nostalgia.

Cosas que hacer en un día de lluvia

2008-05-14T13:17:00.003+02:00

El salto - fotografía 2008 © alfonso brezmes

Salir sin paraguas a la calle.
Releer un cuento de Cortázar.
Ver cómo se escapa el tiempo por debajo de las puertas.
Planear un viaje, recorrer los mapas con el dedo.
Mirar cómo se juntan, caprichosas, las gotas de agua en los cristales.
Escuchar el repiqueteo sobre el techo o en un patio inundado.
Esconderse en una sala de cine.
Saltar de una silla muy grande para volar un trecho antes de caerse
(o volverse muy pequeño y saltar de una silla normal, si no hay una grande a mano).
Recuperar el tiempo perdido.
Perder el tiempo ganado.
Soñar que llevas a una chica muy guapa en bicicleta.
Sentir, no sé, que cuando dejé de llover
acaso seguirás vivo...

Things to do on a rainy day

Go out without your umbrella
Read a Cortázar's story.
Watch how time escapes underneath the doors.
Plan a trip, travel through the maps with the finger.
Look rain drops struggling, capricious, on the window panes.
Listen to the chime on the roof or in a flooded court.
Hide in a cinema.
Jump from an enormous chair just to fly a bit before falling
(or become very small and jump from a normal chair, if there is no a big one at hand).
Recover lost time.
Lose earned time.
Dream that you carry a beautiful girl on your bike.
Feel, I don´t know, that when it stops raining
you will perhaps still be alive...

Saliendo a flote

2008-05-06T14:14:00.004+02:00

Aparición - © alfonsobrezmes 2007

“Este mar cada vez guarda más barcos hundidos”

Fito y Fitipaldis

Ardua tarea la de salir de uno mismo. Uff...

El caso es que esa mañana, Harry decidió ir a por todas. El era un tipo valiente, lo que se dice echao p´alante, de esos que se ponen el mundo por montera, hasta que el mundo empieza a venirles demasiado grande, y luego, claro... Su cárcel era muy de andar por casa, porque pese a todo, era de los que se ahogan en un vaso de agua. A veces se sentía como en una camisa de fuerza de la que tuviera que huir para explorar otros mundos, pero luego siempre acababa dándose cuenta de que esa camisa se la había hecho él mismo a la medida, y que los demás, todos sin excepción, llevaban también su camisa a medida, la del traje que se habían encargado hacer y del que ya no sabían escapar. Tal vez era cierto –pensó – aquello de que cada cuál vive en el mundo que es capaz de imaginar, que nuestro mundo es tan grande como lo sean nuestros sueños. Y decidió soñar más intensamente: empezó a inventar historias, pequeños mundos imaginarios en los que habitaban seres diminutos o gigantes, paisajes inventados donde esconderse cuando venía el dolor, pequeños relatos visuales para compartir con otras almas hambrientas, cual chamarilero emocional.

Qué extraña es la vida, pensó Harry esa mañana: cuanto más te pega, más te aferras a sus brazos...

Raising

Tough task that of escaping from oneself. Uff...

In any case, that morning Harry decided to go for all. He was a brave guy, one of those that sit on top of the world just to watch the show go on, until it starts coming too hard for him, and then... His jail was a very domestic one, because despite everything, he always ended up drowning in a glass of water. Sometimes he felt like living in a straitjacket out of which he would like to flee so as to explore other worlds, but in the end he always realized that this shirt was a taylor made one, and that others, everyone without exception, also wore a shirt to the measure, the one they wanted to wear and out of which they could not escape neither. Maybe it was true - he thought - that we all live in the world we are able to imagine, that our world is as big as our dreams. And he then decided to dream more intensely: he, started inventing stories, small imaginary worlds in which tiny or giant beings inhabited, invented landscapes where to hide when pain came, small visual tales to share with other hungry souls, as if he were an emotional seller.

How strange is life, thought Harry that morning: the more she beats you, the more you hold on to her arms...

Lo bello y lo triste

2008-04-30T09:53:00.005+02:00

A menudo la belleza va unida de la mano de lo triste. Paradójicamente, nos cuesta asociarla a la alegría, acaso porque es verdaderamente en la dificultad cuando estamos necesitados de apoyo, físico o emocional, de todo lo que me gusta denominar como “armas para la supervivencia”. Es la dicha poco dada a la observación, al análisis, a la soledad del acto creativo; la melancolía del ser arrojado al mundo, en cambio -siempre que no desemboque en la parálisis de la nostalgia, esa arpía- propende a preguntarse más por el porqué de las cosas: el porqué del dolor, del fracaso, del mal en el mundo, a inventar sustitutos de la realidad doliente, a imaginar remedios para evitar el sufrimiento.

Y, entonces, aparecen la palabra, la música, la imagen...

Sólo a través de la limitación podemos experimentar la verdera exultación de la conquista, sólo si el camino es largo y cuesta arriba podemos llegar a apreciar los matices de la bajada, el paisaje en toda su dimensión. Sí, la geografía de la belleza no es un ocaso al atardecer tomados de la mano de nuestra pareja y bebiendo un dry-martini. No. Es un viaje áspero y lleno de caídas, de heridas, de sufrimiento. Y, entonces, con ese equipaje sentimental, sólo entonces, podremos comenzar a descubrir la belleza que se esconde en el mundo. La verdadera belleza que el mundo tiene reservada para nosotros.

The beautiful and the sad

Beauty is often joined to sadness. It is paradoxically difficult for us to associate it with happiness, maybe because it´s actually in difficulty when we are needed, physically or emotionally, of support, of those things that I like to name as "arms for survival ". Little is happiness endowed with skills for observation, for analysis, for the loneliness of the creative act; on the other hand, the melancholy of the being thrown to the world - providing that it does not end in the paralysis of nostalgia, that harpy- tends to wonder more for the reason of things: the reason of pain, of failure, of the evil in the world, and also to invent substitutes of the aching reality, to imagine reliefs to avoid suffering.

And, then, words, music, images, appear...

Only through limitation can we experience the real exultation of the conquest, only if the way is long and slopy are we able to notice the shades of the descent, the landscape in all its true dimension. The geography of beauty is not a sunset in the late afternoon next to our couple and drinking a dry-martini. No. It´s a rough trip full of falls, of wounds, of suffering. And then, with this sentimental baggage, only then, we will be able to begin to discover the beauty that hides in the world. The real beauty that the world has kept apart for us.

Lugares donde esconderse

2008-04-21T13:23:00.010+02:00

El hueco de la ola antes de romper.

Una multitud de hombres solos.

El sonido del timbre al volver a casa. El olor de la sopa.

La oscuridad de la sala de cine en donde otras vidas suceden.

Las palabras pronunciadas antes de dormirse.

Las ilusiones no gastadas.

La poesía. La amistad.

Un concierto en Colonia.

La mano que da calor y cobijo.

Aquellos libros a los que siempre se vuelve.

El futuro agazapado en la mirada de un niño.

El ruido de una ciudad que nunca duerme.

Mi pequeño paraíso derrumbado...

Somewhere to hide

The hollow of the wave before falling.

A crowd of lonely men.

The sound of the bell when I come back home. The smell of soup.

The darkness of the cinema where other lives happen.

The words pronounced before falling asleep.

Unworn illusions.

Poetry. Friendship.

A Köln concert.

The hand that gives warmth and shelter.

Those books to which I always turn back.

Future concealed in a child´s look.

The noise of a city that never sleeps.

My small, demolished paradise…

Sin tregua

2008-04-09T13:04:00.003+02:00

A mis amigos de este espacio: sólo quería deciros que no tengo tiempo ni ánimo para escribir de momento, por razones personales de enfermedad grave de un familiar muy cercano. La vida no da treguas; si acaso, por decirlo de alguna forma suave, moratorias...

Espero volver pronto del lado oscuro. Un abrazo fuerte para todos y gracias por estar ahí.

No respite

For my friends of this place: I just wanted to tell you that I don´t have time nor strength to write for a while, for personal reasons due to a serious illness of a very close relative. Life gives us no respite; maybe just, to say it smoothly, postponements...

I hope to come back from the dark side soon. A big hug to all of you, and thanks for being there.

De sorpresa en sorpresa

2008-04-03T13:31:00.008+02:00

Vuelvo de viaje y me encuentro esto... Y la casa sin barrer...

From surprise to surprise

I return back and I find this...

Los territorios perdidos

2008-03-25T13:19:00.002+01:00

“Viajar, como contar – como vivir – es omitir. Una mera casualidad lleva a una orilla y pierde otra”

Claudio Magris

En el acto de viajar reside el deseo de lo desconocido, pero, también, la paradoja de la conquista: la pérdida de lo ya conquistado, lo que por definición ya no se podrá volver a conquistar. Los territorios ganados son a la vez territorios perdidos. Y, sin embargo, acaso resida ahí el misterio de los viejos paisajes: el volver a ellos para asegurarnos de que siguen ahí, que no se han marchado, y que los que cambiamos fuimos nosotros: estos, sí, los verdaderos territorios para siempre perdidos... Ellos, los lugares conquistados, son los únicos capaces de medirnos, de darnos la verdadera medida de nuestro viaje interior, pues lentamente van dibujando una geografía interior, la nuestra, de la que ya nunca seremos capaces de escondernos...

Lost territories

" To travel, as telling stories - as living - is to omit. A mere chance leads to a shore and loses another"

Claudio Magris

In the act of travelling dwells the desire of the unknown, but, also, the paradox of conquest: the loss of what by definition will never again be conquered. Gained territories are simultaneously lost territories. And, nevertheless, perhaps there lies the mystery of old landscapes: to return to them is also to find that they continue there, that they have not left, and that those who have changed are us: this, yes, the truly forever lost territories… They, already conquered places, are the only ones capable of measuring us, of giving us the real measure of our interior trip, as they slowly draw an interior geography, ours, out of which we will never be capable to hide from…

Palabras, palabras...

2008-03-13T12:38:00.005+01:00

Vivir, también, en las palabras. Palabras como caricias, como espadas. Minúsculas combinaciones de letras hábiles para abrir o cerrar corazones a su antojo, para ordenar o suplicar, para gritar o susurrar al oído en una oscura noche de invierno. Cartas que ya no se escriben, que ya no llegan. Pequeñas imposturas o verdades como puños. Palabras para una pequeña pasión, para un alto en el camino. Palabras, palabras...

Abrir la boca, pronunciarlas como si fueran las últimas, las primeras.

Masticarlas.

Y leer, leer interminablemente, hacia pozos de soledad, gozando del viaje solitario, de la aplazada promesa de las vidas por vivir. Explorar un mundo detrás de las palabras que a su vez son muchos mundos, infinitos, tantos como combinaciones de aquéllas: valles, desengaños, tratados, poemas, sueños aún por destruir.

Y vivir. Vivir, también, en las palabras...

Words, words...

To live, also, in words. Words like caresses, like swords. Minuscule combinations of letters able to open or to close hearts to their whim, words to order or to beg, to shout or to whisper to the ear during a dark winter night. Letters no more written, no more read. Small deceits or implacable truths. Words for a small passion, for a stop in the way. Words, words...

To open the mouth and pronounce them as if they were the last ones, the first ones.

To chew them.

And to read, read endlessly, towards wells of loneliness, enjoying the solitary trip, the postponed promise of the lives yet to be lived. To explore a world behind the words that are also many worlds, infinite, so many as the combinations of those: valleys, disillusions, essays, poems, still not broken dreams.

And to live. To live, also, in words…

2008-03-07T13:14:00.003+01:00

Gente y yo

Avanza el invierno, que ya se abre en primavera, y la gente, antes granos desperdigados al viento, empieza a germinar en las calles como flores que un jardinero anónimo hubiese plantado al azar, sin preocuparse luego de su destino. Siempre había pensado que la ciudad, las ciudades, eran un fenómeno externo a los habitantes que las conforman, un mero espacio donde vivir, trabajar y, a veces, esparcirse. Fue después, conforme iba avanzando en la tarea de fotografiar el espacio urbano en que vivía, cuando empecé a intuir un corazón latiendo por debajo de esa corteza, una especie de magma interior que hacía que la ciudad creciese, no ya sólo como una suma de muchos, sino como un ser independiente, misteriosamente dotado de una voluntad y una entidad propias.

Hoy me reconozco peatón asombrado, grano en la masa, votante anónimo que, tomado de uno en uno poco es, mas sumado a los demás unos al parecer acaba construyendo castillos de arena... Gente que me conforma como individuo, otros que me hacen ser yo, que me ayudan a reconocerme en el otro, sumando mis propias imperfecciones a las suyas, reconociéndonos imperfectos, heridos de guerra, héroes mutilados. Mutilados de la incesante guerra de la vida...

People and me

Winter goes by, and already opens itself in Spring. People, a little before just scattered grains in the wind, start growing in the streets as flowers that an anonymous gardener had planted at random, without caring about their fate. I had always thought that the city, the cities, were a phenomenon external to the inhabitants who shape them, a mere space where to live, work and, sometimes, spread ourselves. It was later, as I advanced in the task of photographing the urban spaces where I live, when I started feeling a heart beating below this bark, a kind of interior magma that made the city grow, not just as a simple sum of many people, but as an independent being mysteriously provided with an own will.

Today I recognize myself as an amazed pedestrian, a grain in the mass, an anonymous citizen that, taken one by one is so little, but added to other ends up by constructing sandcastles... People who shape me as an individual, others that make me be myself, who help me to recognize me in the other, adding my own blemishes to theirs, recognizing us as war damages. Mutilated heroes. Mutilated of the unendless war of life...

Le regret d´Héraclite

2008-03-04T12:35:00.009+01:00

Le regret d´Héraclite

Evanescencia.
Ese río que pasa

me lleva con él.

Le regret d´Héraclite

Evanescence.
That river that flows
carries me inside.

Un diccionario para vivir...

2008-02-27T13:31:00.005+01:00

portada del libro "Pequeñas pasiones-El diccionario de placeres corrientes de Alfonso Brezmes"- Ed Moimeme 2008

...eso me gustaría ofrecer... Pero, amigos, no hay manuales para tan ardua tarea, no hay recetas para vivir, jugar, sentir, amar, soñar, pensar, viajar, volver... Tan sólo hay aproximaciones, intentos, fracasos, pequeños aciertos...

El caso es que, a propósito de la exposición que ya está a punto de llegar, y pasar, como las hojas nacen y caen, se me ocurrió ofrecer un diccionario de placeres corrientes con el que hacer más llevadera esta pesada carga de volar...

Esta primera edición consta sólo de 99 ejemplares encuadernados a mano y numerados y firmados. Creo que el diseño del libro, a cargo de la inquieta cabecita de Jin hará mucho más llevadero el viaje a travé de mis inmensamente pequeñas y corrientes pasiones.

Pero, si lo que buscas es simplemente un sanatorio de sueños rotos, entonces..... soy tu hombre...

A dictionary for a living...

...that is what I would like to offer you... But, my friends, there are no codes for this harsh task, there are no recipes for how to live, play, feel, love, dream, think, travel, come back... There are only approximations, tries, deceits, small successes...

So, the next exhibit being soon opened, closed, as leaves that born and fall, I thought to offer a dictionary of common pleasures with which to alligerate the heavy task of flying...

This first edition is of only 99 units, numbered and signed. I hope in the future a bigger edition can appear, and I guess the design by the Jin´s smart little head will help to endure the travel through my immensely small and common passions.

But, if you are just looking just for a hospital of broken dreams...., I´m your man...

Pequeñas pasiones

2008-02-25T12:21:00.003+01:00

Y bueno, llegó la hora de la verdad... Como algunos sabréis, este viernes 29 de febrero se inaugura la exposición de fotografía “Pequeñas pasiones” en la galería Cámara Oscura de Madrid -justo detrás del recién abierto Caixa Forum- que recoge parte de la serie que bajo este nombre he ido construyendo con algo de cariño y kilos de pasión (el tamaño no importa...), y que permanecerá abierta hasta el próximo 12 de abril. Para aquéllos de vosotros que podáis y queráis pasar, allí nos veremos, entre tímidos canapés y cabezas muchas (la mía será la del rincón, eclipsada por el peso de mi propias pasiones...). Para los de allende los mares, nada, que nos seguimos viendo por internet.

Ay, qué nervios... Si pelos tuviera para arrancarme de la cabeza...

Small passions

Well, the day arrived... As some of you will already know, this friday 29 th the exhibit “Small passions” will be opened in the Madrid gallery “Camara Oscura”, showing part of the series with this name in which I have been working with some affection and lots of kilos of passion(size doesn´t matter…) and that will last until next 12 April. For those of you that can and want to go, we will meet there, among shy canapés and lost of heads (mine will be the one in the corner, shadowed by the weight of own passions…). For people overseas, we will continue our walk through internet.

Uf, am I nervous…? If only I had some hairs to tear from my head…

Certidumbre de casi nada

2008-02-20T12:36:00.007+01:00

Falling - fotografía 2007 © alfonso brezmes

Y sin embargo, ahí están las fronteras para ser traspasadas, el mundo para volver a ser descubierto, la vida para morderla, mientras se deje...

Todo son preguntas, nada es para siempre: heridas que el guerrero exhibe con orgullo ante sus dioses tutelares al regresar al poblado, como diciendo: superé todas y cada una de las pruebas. Estoy vivo...

Certainty of almost anything...

And nevertheless, there are the borders to be trespassed, there is the world to be rediscovered, life to be bitten, as long as she lets herself...

Everything are questions, nothing is forever: wounds that the warrior exhibits proudly before his domestic gods when returning to the settlement, as if saying: I passed each and every proof. I am alive...

Los extremos confines

2008-02-12T12:56:00.004+01:00

My way - fotografía © alfonso brezmes 2008

“Strange things are happening everyday

I hear music up above my head”

Del CD Raising sand, de Robert Plant y Alison Krauss

Me gusta pensar que estiro la vida hasta sus extremos confines (Atxaga). Es una sensación de extraña libertad en medio de la rutina, de la sucesión de los días implacablemente similares a los anteriores, del anhelo de libertad absoluta que transmiten películas como Hacia rutas salvajes, una libertad que acaso realmente no sea otra cosa que la renuncia consciente a la absoluta libertad, o sea, la vida que nosotros mismos elegimos para vivirla. Quizá tan sólo sea la libertad de escuchar una canción hasta la saciedad y dejarse transportar por ella hasta el mundo que uno mismo se consigue fabricar; o la sensación intensa de apurar la copa de la vida hasta las heces, de conducir a través de un paisaje que se disuelve entre los árboles, una nieve que todo lo amansa, un horizonte líquido del que hablaba Jin, un deslizarse suavemente por la pendiente a menudo abrupta de la vida. Me consuela pensar que en el fondo cada uno vive en el mundo que es capaz de imaginar, sentir que la vida no me vive y me pasa por encima, sino que yo mismo soy el que gobierna mi propia vida, intensamente, a riesgo de morir en el empeño...

The extreme limits

I like to think that I stretch life up to its extreme limits. It´s a sensation of strange freedom in the middle of routine, in the middle of days implacably similar to the previous ones, the longing of absolute freedom that movies as Into the wild arise, a freedom that perhaps is not really another thing that the conscious renouncement to absolute freedom, or maybe it´s just the life that we ourselves chose to live. Probably it´s only the freedom of listening unendlessly the same song and leave us be transported by it up to the world that oneself manages to build up; or the intense sensation of drinking the glass of life up to the last drop, or driving across a landscape that dissolves among the trees, a snow that covers and tames everything, the liquid horizon about which spoke Jin, to slip softly along the often steep slope of life. It consoles me to think that in the end each one lives in the world that is capable to imagine, feeling that life does not live through me and runs over me, but I itself am the one that rules my own life, intensely, at the risk of dying while accomplishing the goal…

Fotografía y Ficción

2008-02-05T12:53:00.000+01:00

Douce mémoire - fotografía © alfonso brezmes 2007

¿Cómo crear ficción con una herramienta nacida para calcar la realidad? Ante semejante paradoja la primera reacción sería pensar que toda foto es un trozo de realidad. Y, sin embargo, ahí comienza el engaño: pues en ese proceso de seleccionar la realidad y luego rescatarla del insaciable paso del tiempo que es la fotografía, ya están la mano y el ojo contaminado del artista, pretencioso Prometeo que pretende robar el fuego de los dioses, la realidad inabarcable así expuesta. A esa vana tarea de fingir lo real me entrego cada día, a esa ilusoria tarea de traer del olvido historias que yacen sepultadas en el mar de las ficciones perdidas...

Me proponen dar una conferencia sobre fotografía y se me ocurre a su vez proponer este tema: Fotografía y ficción, ya que me atañe muy de cerca, tanto, que tal vez me haya perdido del todo... Ahora lanzo yo la pregunta: ¿qué os sugiere este tema? Se admiten pistas de todo tipo: pensamientos, sensaciones, material gráfico o literario donde poder rastrear, autores que pensáis podrían encajar en esta propuesta, aportaciones creativas, todo... Todo, con tal de asesinar este gusanillo que me hace sacar a la luz algo que entreveo pero no acabo de ver tan claro. Luz, más luz, que diría el amigo Goethe...

Photography & fiction

How to create with a tool born to copy reality? In front of this question the first reaction would be to think that a photography is a piece of reality. And, nevertheless, there begins the deception: becaause in this process of selecting reality and rescue it from the unendless passage of time that is photography, there is already the hand and the eye of the artist, that pretentious Prometeo that tries to steal the fire from the gods, the always unembraceable reality. To this vain task of shamming reality I submit every day, to this illusory task of bringing from the oblivion histories that lie buried in the sea of lost fictions...

Someone has proposed me to give a lecture on photography and I have thought precisely in this topic: Photography and fiction, since it concerns me very closely, so much, that maybe I have already got lost.. I launch you now the question: what does this topic suggest to you? All kinds of proposals are admitted: thoughts, sensations, graphical or literary material where to rake, authors that you think might fit in this offer, creative contributions, everything ... Anything so as to murder the small worm that makes me bring to the light something I quite cant´t see so clearly. Light, more light, would say our friend Goethe...

La vida está en otra parte

2008-01-30T18:53:00.000+01:00

El paseo -fotografía © alfonsobrezmes 2008

Era un hombre cualquiera, en una ciudad cualquiera, llevando una vida cualquiera. Ignoramos su nombre, su edad, su rostro. Si le recordamos ahora es porque nos dicen que en su camino diario de vuelta del trabajo a casa, ajeno a la nube de las fábricas y al humo de la despótica rutina, solía pensar en un jardín lejano en el que nunca había estado, donde unos niños jugaban, y cuyas risas tímidas se perdían entre el murmullo del riachuelo y el sonido del viento frotándose entre las copas frondosas de los árboles. Un jardín en el que la vida se desleía plácida entre las hojas caídas, mientras afuera las fábricas seguían echando humo y las pasiones y las penas seguían agitando los corazones de los Hombres. Y cuentan que ese hombre se iba transformando imperceptiblemente en otro hombre, y que tal vez por eso un día se volvió azul y salió flotando, lento y solemne, entre el humo de las fábricas, y poco a poco abandonó el blanco y negro de la fotografía para habitar ya siempre en ese jardín inventado en el que, dicen, se halla lo que los Hombres ingenuamente llaman felicidad...

Life is elsewhere

He was any man, in any city, living any life. We ignore his name, his age, his face. If we remember him now it´s because we have been told that in his daily walk back from work to home, unaware of the cloud coming from the factories and to the smoke of the despotic routine, he used to think about a distant garden where he had never been, where a few children played, and whose shy laughs got lost among the ripple of the creek and the sound of the wind rubbing among the leafy tops of the trees. A garden in which life dissolved itself placidly amid the fallen leaves, while out the factories continued throwing smoke and passions and sorrow continued waving the hearts of Men. And they say that this man began very silently to transform into another man, and maybe because of this one day he became blue and began to float, slowly and solemnly, over the smoke of the factories, and slowly left the white and black of the photography, to dwell forever in this invented garden where, they say, lives what Men ingenuously call happiness...

Una voz entre las sombras

2008-01-28T12:35:00.000+01:00

Revisando viejos archivos, me tropiezo con esta foto, tomada quién sabe cuándo, hacia 1985, de las primeras que hice con mi primera cámara. Salvando los evidentes errores técnicos, encuentro en ella el germen de mucho de lo que vendría luego, y no descarto que pudiera servir como germen de proyectos futuros. Pienso que siempre ha estado ahí, aunque yo no me acordara de ella, esta imagen en que se funden mis dos amores por la imagen y el oficio –frustrado- de escribir. Y, en ambos, la búsqueda, acompañada en esta ocasión, mientras tecleo estas palabras, por las notas de Mehldau al piano.

Leo en una entrevista a Murakami que “La labor del escritor consiste en infundir significados nuevos y matices especiales a palabras del todo corrientes” y pienso que igual sucede en la pintura, con los colores; en la música, con las notas; en la escultura, con los materiales. Al final, la vida es un collage de recuerdos, pinceladas, palabras no dichas, notas desafinadas, melodías improvisadas, pensamientos hilvanados entre una llamada de teléfono y un bocadillo de calamares y Mehldau al piano. Mientras tanto, otra mano guía mi mano, que escribe esto que leen tus ojos, entre una llamada de teléfono, y un paseo por la arboleda, y un pincho de tortilla y un libro de Murakami, y una voz amada que te aguarda paciente entre las sombras...

A voice in the shadows

Checking old files, I stumble over this photo, taken who knows when, about 1985, one of the first I took with my first camera. Apart from the evident technical mistakes, I find in it the germ of much of what would come after, and, who knows, even of future projects. I think that it has always been there, though I couldn´t remember it, this image in which my two loves´, both for image and writing, live together. And, in both, the search, accompanied in this time, while I write these words, by Mehldau's notes on the piano.

I read in an interview to Murakami that " The labour of the writer consists of giving new meanings and special shades to completely current words " and I think that the same happens with painting and colours; with music and notes; with sculpture and materials. Eventually, life is a collage of recollections, brushstrokes, not pronounced words, notes out of tune, unexpected melodies, thoughts tacked between a telephone call and an unedible sandwich, and Mehldau on the piano. Meanwhile, another hand guides my hand, which writes these words your eyes read, between a telephone call, and a walk along the grove, and a Murakami's book, and a dear voice that patiently awaits you in the shadows...